🧳 La Valise noire de Roissy

Chapitre 06 - Le café de la rue Saint-Dominique

Gérald Vautrin avait son cabinet rue Saint-Dominique, dans un immeuble où l’escalier sentait la cire et les vieilles pierres. Cassandra y arriva en fin d’après-midi, après avoir laissé Élise et les enfants dans un hôtel discret recommandé par Henri. Paris avait cette couleur grise et dorée des jours où la pluie hésite à tomber. Les cafés étaient pleins de gens qui parlaient de choses ordinaires : un train annulé, une chaudière capricieuse, le prix des asperges.

Elle aurait donné beaucoup pour que sa vie ne soit qu’une chaudière capricieuse.

Gérald l’attendait debout devant son bureau. Il avait soixante-dix ans passés, un visage long, des yeux très clairs et cette élégance sans effort des hommes qui n’ont jamais eu besoin de hausser le ton pour être écoutés.

— Cassandra.

Il ne l’embrassa pas. Il prit ses deux mains dans les siennes, simplement.

Ce geste faillit la faire pleurer.

— Je suis désolée, dit-elle.

— De quoi ?

— De ne pas avoir écouté Papa.

Gérald hocha lentement la tête.

— Les enfants ne doivent pas porter la clairvoyance de leurs parents. Ils ont le droit de croire à l’amour.

Dans son bureau, une lampe verte éclairait plusieurs dossiers ouverts. Sur une table basse, une théière fumait près d’une assiette de madeleines. Cassandra en remarqua une cassée en deux. Ce détail minuscule, domestique, lui donna l’impression absurde que le monde pouvait encore contenir de la douceur même quand le sien s’effondrait.

— Le dossier scellé a trois parties, expliqua Gérald.

Il posa devant elle une chemise marquée A.

— La première concerne les parts de Mercer-Lenoir et les faux documents.

Puis une chemise B.

— La deuxième concerne Élise Montfort, Noé, Lili et les pressions exercées par Nathan.

Enfin, il toucha une troisième chemise, plus fine, fermée par une ficelle rouge.

— La troisième concerne Saint-Augustin.

Cassandra sentit son dos se raidir.

— Tu savais ?

— Ton père savait qu’il s’était passé quelque chose. Pas quoi exactement.

— Pourquoi ne m’a-t-il rien dit ?

Gérald baissa les yeux.

— Parce qu’il n’avait pas de preuve. Et parce qu’il avait peur que tu choisisses Nathan contre lui.

Cette vérité-là n’était pas injuste. Elle était pire : elle était possible.

Pendant des années, Cassandra avait défendu Nathan avec une loyauté presque religieuse. Quand son père posait une question trop précise sur les absences de son gendre, elle répondait qu’un chirurgien n’avait pas d’horaires. Quand il s’inquiétait de la façon dont Nathan parlait de l’argent, elle disait qu’il avait grandi sans sécurité. Quand il lui demandait si elle était heureuse, elle changeait de sujet.

On ne ment pas toujours par peur.

Parfois, on ment pour protéger l’image de la vie qu’on a construite.

Gérald ouvrit la chemise C.

— Saint-Augustin a fermé il y a cinq ans. Une partie des archives a disparu dans un dégât des eaux.

— Bien sûr.

— Mais ton père avait retrouvé une infirmière. Madame Renée Dumas. Elle vit maintenant à Chartres. Elle a refusé de parler à l’époque.

— Pourquoi ?

— Parce qu’elle avait signé une clause de confidentialité. Et parce qu’Odette Mercer lui versait de l’argent tous les mois.

Cassandra posa sa tasse sans boire.

— Odette.

Le nom sembla salir la porcelaine.

— Il y a autre chose, dit Gérald.

Il lui tendit une copie de relevé bancaire. Des virements réguliers, modestes mais constants, envoyés à Renée Dumas depuis un compte lié à une société dormante. Le nom de cette société fit frissonner Cassandra : Lavande Conseil.

Lavande.

La couleur de la robe de Lili à l’aéroport.

Un hasard, peut-être. Mais les hasards avaient commencé à ressembler à des portes entrouvertes.

— Je veux voir cette infirmière, dit Cassandra.

— Demain matin. Je t’accompagne.

Son téléphone vibra alors sur le bureau. Un message de Nathan.

« Tu ne sais pas ce que tu es en train de réveiller. Ton père non plus ne savait pas tout. »

Cassandra montra l’écran à Gérald.

Il lut, puis pâlit légèrement.

— Quoi ? demanda-t-elle.

L’avocat ouvrit un tiroir et en sortit une enveloppe qu’il n’avait pas encore mise sur la table.

— Ton père avait laissé une dernière instruction. À n’ouvrir que si Nathan mentionnait ce qu’Armand ne savait pas.