🧳 La Valise noire de Roissy

Chapitre 15 - La mort d’Armand

Armand Lenoir était mort un dimanche matin de novembre, dans sa maison de Tours, après avoir préparé le café et sorti deux bols sur la table.

Cassandra se souvenait de ce détail parce qu’il l’avait hantée. Deux bols. Son père vivait seul depuis la mort de sa mère. Il n’attendait personne ce matin-là, du moins officiellement. Pourtant, il avait sorti deux bols, coupé du pain, posé un pot de confiture d’abricot au centre de la table.

On avait parlé d’arrêt cardiaque.

Il avait soixante-huit ans, un cœur fatigué, trop de travail derrière lui. Cassandra avait accepté. On accepte beaucoup de choses quand la douleur vous tient par la nuque.

Maintenant, à la table jaune pâle de l’appartement sécurisé, ce souvenir revint avec une netteté insoutenable.

— Qui lui a envoyé ce message ? demanda Gérald.

— Je croyais que personne n’avait ce numéro.

— C’est le cas.

Henri, réveillé en urgence, traça l’origine autant qu’il put. Le message venait d’un téléphone prépayé activé près de la gare Montparnasse, puis éteint aussitôt. Rien de plus.

— Il faut exhumer le dossier médical de Papa, dit Cassandra.

Gérald retira ses lunettes.

— Cassandra…

— Ne me dis pas d’attendre.

— Je voulais dire que j’ai déjà demandé une copie complète.

Elle le fixa.

— Quand ?

— Après la photographie de Saint-Augustin.

Elle aurait dû se sentir trahie. Elle se sentit seulement reconnaissante qu’un homme, enfin, ait agi par prudence pour la protéger sans la diminuer.

Le dossier arriva en fin de matinée. Cassandra le lut près de la fenêtre, pendant qu’en bas les enfants du quartier entraient dans l’école avec des cartables trop grands et des bonnets colorés. La vie ordinaire la narguait moins. Elle lui donnait une mesure.

Armand avait reçu une visite la veille de sa mort.

Le registre de vidéosurveillance du portail mentionnait une voiture noire, plaque partiellement masquée. Le rapport de police avait classé la visite comme « connue de la famille ».

— Qui ? demanda Cassandra.

Gérald posa une photo agrandie sur la table.

On y distinguait mal le visage. Mais le manteau, lui, était visible : long, camel, avec un col relevé.

Cassandra avait vu ce manteau dans un placard de l’avenue Foch.

Odette.

Élise, qui préparait du thé, posa brutalement la bouilloire.

— Elle est allée chez votre père ?

Cassandra relut le rapport.

— À dix-neuf heures quarante-deux.

— Et il est mort le lendemain matin.

Personne n’ajouta ce que tous pensaient.

À midi, Gérald reçut un appel d’un médecin légiste à la retraite, ancien ami d’Armand. Il se souvenait d’une anomalie : des traces d’un médicament anxiolytique dans le sang, à faible dose, mais non prescrit à Armand.

— Pourquoi cela n’a-t-il pas été approfondi ? demanda Cassandra.

La réponse fut une phrase administrative.

Parce qu’il n’y avait pas de plainte.

Parce que le décès paraissait naturel.

Parce qu’un homme âgé qui meurt seul dans sa cuisine ne dérange personne, surtout s’il a déjà un cœur fatigué.

Cassandra pensa aux deux bols.

Son père avait reçu quelqu’un, l’avait peut-être invité à rester, avait peut-être servi le café à une femme qui venait lui demander de se taire. Ou le menacer. Ou récupérer la lettre de Camille.

Dans l’après-midi, la police perquisitionna l’appartement d’Odette. On y retrouva le manteau camel, mais cela ne prouvait rien.

Ce qui prouva quelque chose arriva du grenier de la maison de Tours.

Le voisin d’Armand, Monsieur Périer, un veuf de soixante-douze ans qui nourrissait les chats du quartier et gardait les clés « au cas où », appela Cassandra.

— Mademoiselle, votre père m’avait confié une enveloppe. Il m’avait dit : si ma fille commence à poser des questions sur mes bols du dimanche, donnez-la-lui.

Cassandra se rendit à Tours le soir même avec Gérald.

Monsieur Périer les attendait dans sa cuisine, où sentait la soupe de poireaux. Il posa sur la table une enveloppe tachée de café.

À l’intérieur, il y avait une lettre de Camille.