🧳 La Valise noire de Roissy

Chapitre 12 - Le docteur Ravel

Paul Ravel avait une clinique esthétique près du parc Monceau, derrière une façade beige où des orchidées blanches mouraient lentement dans des vases trop chers. Cassandra y était venue deux fois avec Nathan pour des cocktails professionnels. Ravel embrassait les femmes trop près de la bouche et appelait toutes les patientes « ma chère » avec une chaleur de velours.

Elle l’avait toujours trouvé désagréable.

Elle regrettait de n’avoir pas appris plus tôt à faire confiance à ses dégoûts.

Gérald demanda une confrontation officielle. Ravel refusa. Puis, lorsque les premiers éléments du dossier furent transmis au conseil de l’Ordre, il accepta un rendez-vous « strictement informel ». Les hommes comme lui préféraient l’informel jusqu’au jour où les menottes devenaient formelles.

Cassandra s’y rendit avec Gérald, Henri et une représentante juridique de la clinique Mercer-Lenoir. Élise resta avec les enfants. Nathan, interdit d’approcher par mesure provisoire, envoya sept messages que Cassandra ne lut pas.

Le cabinet de Ravel sentait la vanille synthétique et le désinfectant.

— Cassandra, dit-il en entrant, quelle tragédie familiale. Je suis navré.

Elle s’assit sans lui tendre la main.

— Gardez votre navré pour les gens qui vous croient.

Il eut un sourire mince.

— Vous êtes toujours aussi vive. C’est charmant, quand ce n’est pas inquiétant.

Gérald posa sur la table le certificat médical.

— Avez-vous examiné Madame Mercer le jeudi 14 septembre ?

Ravel regarda le document.

— Je ne me souviens pas de chaque patiente.

— Elle n’était pas votre patiente.

— Alors peut-être un avis collégial.

— Votre signature est au bas d’un faux certificat.

Le sourire disparut un peu.

Cassandra l’observa. Sa bague, son bronzage discret, la façon dont il gardait les épaules ouvertes pour occuper plus d’espace. Elle pensa à toutes les femmes assises devant lui, inquiètes, vieillissantes, fragiles, à qui il avait peut-être vendu la honte comme un traitement.

— Parlez-moi de Camille Montfort, dit-elle.

Cette fois, Ravel ne masqua pas assez vite son trouble.

— Je ne connais pas ce nom.

Gérald sortit une copie du carnet bleu.

— Odette Mercer vous a versé de l’argent autour de la date de sa mort.

— Beaucoup de gens me versent de l’argent.

— Pour des soins ? demanda Cassandra.

Il la regarda, enfin agacé.

— Faites attention.

Elle se pencha légèrement.

— C’est ce que Camille a dû entendre aussi.

Le silence changea de forme.

Ravel repoussa sa chaise.

— Je mets fin à cet entretien.

La porte s’ouvrit alors.

Une femme entra, petite, brune, la cinquantaine, manteau trempé par la pluie. Elle tenait un dossier contre sa poitrine. Cassandra ne la reconnut pas, mais Gérald se leva immédiatement.

— Madame Dumas ?

Renée Dumas n’était pas seule.

Derrière elle se tenait une autre femme, plus âgée, voûtée, avec un foulard gris et des yeux rouges.

— Voici Suzanne Ravel, dit Renée.

Paul Ravel devint livide.

— Maman ?

La vieille femme trembla, mais parla d’une voix claire.

— J’ai trouvé tes cassettes.

Cassettes.

Le mot appartenait à un autre temps. Un temps de dictaphones, de tiroirs, d’aveux enregistrés par peur d’être trahi à son tour.

Suzanne Ravel posa une enveloppe sur le bureau.

— Je ne mourrai pas en gardant ça dans ma maison.

Paul se leva brusquement.

— Vous êtes sénile.

Sa mère le regarda avec une tristesse sans colère.

— Non. J’ai simplement fini d’être lâche.

Gérald ouvrit l’enveloppe. À l’intérieur, une clé USB moderne et une vieille microcassette portaient une étiquette jaunie : « Camille M. — nuit du 17 ».

Cassandra sentit la pièce se contracter autour d’elle.

Ravel recula vers la fenêtre.

— Vous n’avez pas le droit.

Renée Dumas le fixa.

— C’est exactement ce que vous disiez aux femmes endormies.

Cassandra ferma les yeux une seconde.