🧳 La Valise noire de Roissy

Chapitre 04 - La femme en robe rouge

La blonde s’appelait Élise Montfort.

Cassandra le découvrit vingt minutes plus tard, dans une salle d’attente réservée aux passagers premium, où l’air sentait le cuir neuf, le café en capsules et cette politesse froide des lieux payés trop cher. Henri avait insisté pour rester près de la porte. Nathan, lui, avait été retenu par sa mère, ou plutôt par la nécessité de lui expliquer pourquoi leur départ pour Montréal venait de se fissurer sous les néons d’un aéroport.

Élise entra avec les deux enfants.

Elle n’avait plus rien de la femme sûre d’elle de la passerelle. Sa robe rouge paraissait soudain trop voyante, presque défensive. Elle tenait la petite fille par la main. Le garçon restait un peu derrière, les épaules hautes, comme un enfant qui a appris très tôt à deviner les colères des adultes.

— Je suis désolée, dit Élise.

Cassandra ne répondit pas tout de suite.

Il y avait des excuses qui demandaient à être entendues, et d’autres qui demandaient à nettoyer trop vite une table où le vin avait déjà taché la nappe.

— Pour quoi exactement ? demanda-t-elle enfin.

Élise baissa les yeux.

— Pour avoir cru ce qu’il disait.

La petite fille leva son lapin vers sa bouche.

— Papa Nathan a dit qu’on allait voir la neige, murmura-t-elle.

Papa Nathan.

Cassandra sentit le mot entrer comme une écharde, mais elle regarda l’enfant au lieu de la blessure.

— Comment tu t’appelles ?

— Lili.

— Et moi, c’est Noé, dit le garçon d’une voix plus sèche, comme s’il se protégeait avec son prénom.

Élise posa une main sur son épaule. Il s’en dégagea doucement.

— Nathan m’a dit que vous étiez séparés, reprit-elle. Que vous refusiez le divorce pour l’argent. Que vous ne vouliez pas d’enfants. Que vous aviez détruit sa première vie.

Cassandra eut presque envie de rire. Pas parce que c’était drôle, mais parce que le mensonge avait une architecture si complète qu’il en devenait obscène.

— Sa première vie ?

Élise devint très pâle.

— Avec moi.

Henri bougea légèrement près de la porte.

— Depuis combien de temps le connaissez-vous ? demanda Cassandra.

— Neuf ans.

Le chiffre tomba entre elles.

Cassandra était mariée à Nathan depuis huit ans.

Élise fouilla dans son sac et sortit une vieille photo pliée. On y voyait Nathan plus jeune, devant une maison en pierre quelque part en Bretagne, un bébé dans les bras. À côté de lui, Élise souriait, les cheveux au vent. Noé, bébé joufflu, portait un bonnet rayé.

— Il disait que vous étiez une associée difficile, pas son épouse. Puis il a disparu pendant presque un an. Quand il est revenu, il m’a dit que son mariage avec vous était une obligation patrimoniale, une façade, que votre père contrôlait tout.

Cassandra regarda la photo.

Il y avait sur le poignet de Nathan un bracelet de cuir qu’elle connaissait. Il lui avait dit l’avoir acheté lors d’un congrès à Boston, deux mois après leur mariage.

— Et Lili ?

Élise passa une main sur son visage.

— Lili est ma nièce. Ma sœur est morte il y a trois ans. Nathan a proposé de devenir son tuteur légal. Il disait que, sans lui, je ne pourrais jamais garder les deux enfants.

Noé tourna brusquement la tête vers Cassandra.

— C’est faux ?

Le silence qui suivit fut d’une cruauté simple. Cassandra avait passé huit ans à regretter de ne pas avoir eu d’enfant avec Nathan. Elle avait cru que son désir tardif, compliqué, avait épuisé son couple. Pendant ce temps, il avait une famille entière dans l’ombre et utilisait son nom à elle pour consolider une autre maison.

— Je ne sais pas encore tout ce qui est faux, dit-elle à Noé. Mais je sais qu’un adulte ne devrait jamais faire porter ses mensonges aux enfants.

Le garçon baissa les yeux.

— Il a une photo de vous.

Cassandra se figea.

— Qui ça ?

— Nathan. Dans une boîte noire. Il l’a cachée chez Mamie Odette. Il la regarde quand il croit qu’on dort.

Élise fronça les sourcils.

— Noé, quelle photo ?

Le garçon hésita, puis sortit de la poche de sa veste un petit morceau de papier froissé. Une photocopie arrachée, sans doute prise en cachette.

Cassandra la déplia.

Elle se vit à vingt-neuf ans, debout dans le jardin de son père à Tours, tenant une robe de bébé blanche contre elle.

Au dos, une écriture qu’elle ne reconnut pas disait : « Elle ne doit jamais savoir pourquoi l’enfant n’est pas venu. »