🎄 Les Trois Enveloppes de Noël

Chapitre 09 - La lettre volée

Tout se passa sans cri.

C’est ce que Maren se rappellerait plus tard. Pas de hurlement, pas de course dans les couloirs, pas de geste spectaculaire. Seulement Beckett debout dans l’entrée du salon, le manteau humide, la lettre de Wren pliée entre ses doigts, et cette façon tranquille qu’il avait de salir l’air autour de lui.

— Donne-la-moi, dit Maren.

Beckett regarda l’enveloppe.

— C’est fascinant comme un mort peut encore distribuer les rôles.

Talia fit un pas vers lui.

— Beckett, arrête.

Il lui lança un regard presque amusé.

— Tu vois, c’est ça ton problème. Tu veux que les choses s’arrêtent quand elles commencent à te coûter cher.

— Elle est pour Wren, dit Maren.

— Justement.

Grant se redressa.

— Tu as assez fait de mal.

Beckett éclata d’un rire bas.

— Vous êtes vraiment tous magnifiques. Grant, le père lâche qui a signé sans lire. Celeste, la reine sans royaume. Talia, la princesse qui pleure quand le conte tourne mal. Et Maren, bien sûr… la veuve exemplaire, avec ses pulls beiges et sa dignité de vitrine.

Maren ne bougea pas.

Il voulait une réaction. Les hommes comme Beckett se nourrissent du désordre qu’ils provoquent. Elle ne lui donnerait pas ce repas-là.

— Pourquoi es-tu revenu ? demanda-t-elle.

Son calme l’irrita.

— Parce que cette lettre est la seule chose qui vous intéresse vraiment. Pas la maison. Pas l’argent. Pas même Elias. Vous voulez toutes sauver l’enfant, n’est-ce pas ?

Celeste dit :

— Beckett, pose ça.

Il la regarda.

— Maintenant tu as peur ? Quand tu m’as demandé de “faire pression” sur Elias, tu étais moins délicate.

Le silence qui suivit fut épais.

Maren tourna la tête vers Celeste.

— Tu lui as demandé quoi ?

Celeste devint rigide.

— Je voulais qu’Elias cesse de menacer son père.

— Son père ? répéta Grant d’une voix blanche. Ou toi ?

Beckett sourit.

— Elle ne voulait surtout pas que son petit secret sorte.

Talia regarda sa mère.

— Quel secret ?

Celeste ne répondit pas.

Me Delcourt, jusque-là silencieux, posa sa canne devant lui.

— Je crois que ce secret est dans le carnet noir.

Celeste ferma les yeux.

Maren sentit, à cette micro-réaction, que le vieux notaire venait de toucher l’endroit exact.

Samuel s’approcha très lentement de Beckett.

— La lettre.

Beckett recula.

— Encore un pas et je la déchire.

Maren parla avant que Samuel ne réponde.

— Tu ne la déchireras pas.

— Tu en es sûre ?

— Oui.

— Pourquoi ?

Elle regarda ses mains. Les mains d’un homme qui jouait encore, mais dont les jointures étaient blanches.

— Parce que tu n’es pas venu pour la détruire. Tu es venu pour l’échanger.

Pour la première fois, son sourire s’effaça.

— Contre quoi ?

— La clé USB.

Beckett inclina la tête.

— Peut-être que tu n’es pas seulement décorative, finalement.

Talia eut un mouvement de dégoût. Pas envers Maren. Envers lui.

Maren ouvrit son sac et sortit la clé USB de Samuel, pas celle de la boîte rouge. Elle l’avait prise par précaution, sans savoir encore pourquoi. Elias lui avait appris une chose : les gens prévoyants ne gagnent pas toujours, mais ils perdent moins vite.

— Celle-ci ?

Les yeux de Beckett brillèrent.

— Donne.

— La lettre d’abord.

— Tu me prends pour un imbécile ?

— Non. Pour un homme pressé.

Un bruit de sirène lointain traversa la nuit. Peut-être une ambulance. Peut-être autre chose. Beckett tourna imperceptiblement la tête.

Ce fut suffisant.

Talia se jeta sur lui.

Pas avec grâce. Pas comme au cinéma. Avec toute la maladresse d’une femme qui décide trop tard de sauver quelqu’un. Elle attrapa le poignet de Beckett. La lettre tomba. Samuel la saisit avant qu’elle touche le sol.

Beckett repoussa Talia violemment contre le buffet.

La porcelaine trembla. Un verre éclata.

Grant hurla le prénom de sa fille.

Beckett voulut s’enfuir par le couloir, mais le neveu de Me Delcourt, arrivé derrière lui, lui barra la route.

— Cette fois, monsieur Arnaud, on attendra les vrais policiers.

Maren récupéra la lettre. Elle la glissa dans son manteau, contre son cœur, comme on protège une flamme.

Talia était au sol. Une coupure mince saignait sur sa tempe.

Maren s’agenouilla malgré elle.

— Talia.

Sa sœur ouvrit les yeux.

— Je suis désolée.

C’était peu. C’était tard. Mais c’était la première phrase vraie qu’elle lui adressait depuis des années.