Chapitre 02 - L’enveloppe sur la table

Chapter 02 - Chapitre 02 - L’enveloppe sur la table

Le lendemain matin, Paris s’éveilla sous une pluie fine qui dessinait des veines argentées sur les vitres de la clinique. Audrey dormit peu. Ce n’était pas de la douleur seulement qui la tenait éveillée, mais cette petite chose dure qui s’était installée sous ses côtes : la nécessité de comprendre.

Dans les chambres voisines, des familles arrivaient avec des fleurs, des thermos de café, des foulards oubliés et des mots maladroits. Chez elle, il n’y avait qu’une orchidée envoyée par le conseil d’administration de Vassal Industries, accompagnée d’une carte imprimée : *Bon rétablissement*.

Audrey la regarda longtemps.

Elle ne savait pas encore si elle avait envie de rire ou de la jeter par la fenêtre.

À neuf heures, Sophia Sterling arriva avec son manteau beige mouillé aux épaules et un sac en cuir rempli de documents. C’était une femme d’une cinquantaine d’années, le visage net, les cheveux poivre et sel attachés bas, et cette élégance discrète qu’ont les Parisiennes qui n’ont plus besoin de prouver qu’elles existent.

Elle posa deux cafés sur la table.

— Je t’ai pris un allongé. Mauvais, évidemment. C’est un café d’hôpital.

Audrey esquissa un sourire.

— Il a le goût d’un regret administratif.

Sophia s’assit près du lit.

— Alors on va transformer ça en dossier.

Audrey lui tendit le téléphone. La photo de Dominic et Paige était encore ouverte, agrandie jusqu’à l’enveloppe.

Sophia ne parla pas tout de suite. Elle zooma, pinça l’écran, puis sortit ses lunettes.

— Clinique Marceau, dit-elle.

— Oui.

— Ton nom.

— Oui.

Sophia leva les yeux.

— Audrey, tu n’as jamais signé de mandat permettant à Dominic d’obtenir ton dossier médical ?

Audrey sentit le froid du drap sous ses doigts.

— Non.

— Tu en es sûre ?

— J’ai signé beaucoup de choses dans ce mariage. Des procurations bancaires. Des autorisations de représentation pour les galas. Des formulaires de fondation. Mais pas ça.

Sophia ouvrit son ordinateur. Le clavier cliqueta doucement. Dans le couloir, une enfant riait, puis toussait, puis sa mère lui disait de mettre son manteau. La vie ordinaire continuait, avec une cruauté simple.

— Il faut récupérer ton dossier complet, dit Sophia. Pas la version qu’ils voudront nous donner. Le vrai.

Audrey ferma les yeux.

Elle revit la clinique Marceau, quatre ans plus tôt. Les fauteuils gris. Les magazines de décoration trop récents. Dominic à côté d’elle, élégant et distant, tapotant des mails pendant qu’une infirmière expliquait des mots qu’Audrey n’osait pas répéter. Échec. Attente. Traitement. Stimulation. Transfert.

Elle avait tout traversé avec l’obéissance des femmes qu’on a convaincues qu’un mariage se sauve en silence.

Dominic disait alors : *Ça viendra si tu arrêtes d’y penser.*

Puis, quand les résultats furent négatifs, il avait cessé de la toucher comme on referme un livre qui déçoit.

— Sophia, murmura Audrey, si Dominic savait qu’il ne pouvait pas avoir d’enfant depuis le début… pourquoi m’a-t-il laissée subir tout ça ?

Son avocate ne répondit pas tout de suite.

— Parce que l’infertilité d’un homme puissant coûte plus cher à son orgueil que la douleur d’une femme.

Cette phrase entra dans la chambre sans bruit et y resta.

À onze heures, le docteur Reed revint avec deux dossiers. Il avait l’air plus fatigué que la veille. Ses yeux cherchèrent ceux d’Audrey avec une prudence nouvelle.

— Madame Vassal, j’ai appelé un ancien confrère à la clinique Marceau.

Sophia se redressa.

— Et ?

— Il m’a dit de ne plus rappeler.

Audrey sentit son pouls s’accélérer.

— Pourquoi ?

Le docteur posa sur le lit une feuille imprimée. Pas une analyse. Pas un compte rendu. Un extrait d’agenda interne, reçu par message anonyme.

À la date de son dernier rendez-vous à la clinique, quatre ans plus tôt, une annotation apparaissait : *Dossier A.V. transféré — autorisation D.V. — protocole réserve*.

Sophia se pencha.

— Protocole réserve ?

Le docteur Reed serra la mâchoire.

— Ce n’est pas un terme médical courant. C’est un terme administratif utilisé quand certains échantillons ou certains embryons sont déplacés dans une banque privée.

Audrey cessa de respirer.

— Déplacés ?

— Oui.

— À qui appartenaient-ils ?

Il y eut un petit coup à la porte. L’infirmière passa la tête, mal à l’aise.

— Madame Vassal ? Un coursier a déposé ceci pour vous à l’accueil.

Elle tendit une enveloppe blanche, sans timbre, sans adresse, seulement le prénom *Audrey* écrit à la main.

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Sophia l’ouvrit avec une précaution d’avocate.

À l’intérieur, il y avait une clé USB et une carte de visite de la clinique Marceau, barrée d’un seul mot au feutre noir : *Ne leur faites pas confiance.*