Chapitre 08 - Le pistolet d’Armand

Chapitre 08 - Le pistolet d’Armand

Pendant une seconde, Étienne crut à une hallucination de fatigue.

Son père se tenait sous un néon malade, la moitié du visage dans l’ombre, un pistolet tremblant au bout du bras. Il portait encore les vêtements de l’hôpital sous un manteau long, mal fermé. Armand Laurent, qui avait toujours méprisé le désordre, semblait avoir été assemblé à la hâte par la peur.

— Donne-moi l’alliance, dit-il.

Sa voix était basse, râpée par la fumée.

Étienne s’arrêta à six mètres.

— Marc t’a envoyé ?

— Donne-la-moi.

Dans l’oreillette, la voix de Nour souffla :

— Étienne, reste calme. On a visuel partiel.

Il leva légèrement les mains.

— Tu sais tenir cette arme ?

— Ne me parle pas comme à un vieillard.

— Alors ne me menace pas comme un inconnu.

Le bras d’Armand trembla davantage. Ce détail bouleversa Étienne plus qu’il ne l’aurait voulu. Son père avait vieilli. Pas seulement depuis l’incendie. Depuis longtemps, probablement. Mais Étienne n’avait pas été là pour le voir, et Armand n’avait pas été assez père pour lui manquer proprement.

— Marc a Camille, dit Armand.

Étienne sentit son souffle se couper.

— Non. Elle est avec la police.

— Elle l’était.

L’oreillette grésilla. Nour jura tout bas, puis :

— La voiture banalisée est vide. Répète, la voiture est vide.

Étienne ferma les yeux une fraction de seconde.

Camille n’avait pas obéi.

Bien sûr.

— Qu’est-ce que Marc t’a dit ? demanda-t-il.

Armand avala difficilement.

— Que si je ne lui apportais pas l’alliance, il tuerait Camille. Et qu’il publierait tout.

— Tout quoi ? Les comptes ? Les détournements ?

— Plus que ça.

Un moteur démarra quelque part. Les néons clignotèrent. Étienne entendit, loin derrière, les pas discrets des équipes de Nour qui se rapprochaient.

— Père, baisse cette arme.

Armand rit, un rire bref et cassé.

— Tu m’appelles père quand tu veux me désarmer.

— Je t’appelle père parce que malgré tout, c’est ce que tu es. Mais je ne te laisserai pas tirer sur ton fils pour sauver un mensonge.

Le visage d’Armand se tordit.

— Tu crois que j’ai fait tout ça pour moi ?

— Oui.

La réponse partit trop vite. Trop vraie.

Armand encaissa comme un homme qui avait mérité le coup avant même de le recevoir.

— Au début, peut-être. J’avais peur de perdre l’entreprise. Peur d’être le fils médiocre de Paul Laurent, celui qui aurait détruit ce qu’on lui avait donné. Marc m’a proposé une solution, puis une autre. Toujours provisoire. Toujours élégante. Jusqu’au jour où je n’ai plus rien contrôlé.

— Et moi ?

Armand baissa le pistolet d’un centimètre.

— Toi, tu étais la seule personne que Paul avait vraiment choisie. Ça me rendait fou.

Enfin.

La phrase qu’Étienne n’avait jamais entendue.

Pas des excuses. Pas encore. Mais le noyau dur de la vérité.

— Alors tu m’as laissé porter tes fautes.

— Oui.

Le mot tomba dans le parking avec une simplicité terrible.

Dans l’oreillette, Nour murmura :

— On peut intervenir.

Étienne répondit à peine, sans bouger les lèvres :

— Attendez.

— Étienne…

— Attendez.

Armand sortit de sa poche un téléphone. L’écran montrait une vidéo en direct : Camille attachée sur une chaise dans une pièce sombre, un bandeau sur la bouche. Derrière elle, une fenêtre donnait sur les lumières de Paris.

— Marc dit qu’il la fera tomber, dit Armand.

Étienne s’approcha lentement.

— Fais-moi voir.

— Non.

— Père. Fais-moi voir la fenêtre.

Armand hésita. Étienne ne regardait plus l’arme. Il regardait le reflet dans la vitre derrière Camille : une enseigne rouge, inversée, partiellement lisible. « MON… » Puis le clignotement d’une grue. Et un morceau de pont.

Il connaissait cet endroit.

Un immeuble en travaux près du quai de Montebello, face à Notre-Dame.

Étienne leva les yeux vers son père.

— Marc ne veut pas l’alliance. Il veut nous faire perdre du temps.

Au même moment, le téléphone d’Armand vibra. Un message apparut.

« Trop tard. »

Voir son père avec une arme aurait dû le rendre ridicule. Étienne aurait pu ne retenir que cela : la main tremblante, le manteau mal boutonné, l'homme puissant réduit à un mauvais rôle dans un parking. Mais les tragédies familiales ont cette cruauté : même déchu, un père reste un père dans le corps de celui qui le regarde. Une partie d'Étienne voulait encore s'approcher comme autrefois, prendre l'objet dangereux, arranger la situation, sauver Armand de sa propre humiliation.

Cette partie-là, il s'en méfiait. Elle portait le vieux désir des enfants blessés : obtenir enfin la scène où le parent comprend, pleure, demande pardon, et où tout ce qui a manqué revient par miracle. Étienne savait que ce miracle n'existait pas. Il l'avait attendu six ans dans des chambres de caserne, sur des lits trop étroits, après des gardes de vingt-quatre heures. Aucun père ne revient simplement parce qu'un fils souffre assez fort.

Alors il parla comme à un homme armé, pas comme à l'homme dont il avait porté le nom. C'était peut-être cela, devenir adulte : retirer à ses parents le privilège de vous mettre en danger sous prétexte qu'ils vous ont donné la vie.

Armand avait toujours parlé de courage comme d'une qualité de direction : décider vite, licencier quand il le fallait, affronter un conseil d'administration. Dans ce parking, avec son pistolet tremblant, il découvrait une forme plus humble et plus terrible du courage : ne pas ajouter une faute à la précédente. Ne pas tirer. Ne pas obéir à la peur juste parce qu'elle avait pris la voix de Marc.

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Étienne le vit lutter. Cette lutte ne suffisait pas à réparer six ans, mais elle empêchait la scène de basculer dans l'irréparable. Parfois, pensa-t-il, une famille ne se sauve pas par une grande déclaration. Elle se sauve d'abord par le crime qu'on renonce enfin à commettre.

Sur l’écran, derrière Camille, une flamme s’alluma.