Chapitre 10 - Le sang des lâches

Chapitre 10 - Le sang des lâches

Armand n’avait pas tiré sur Marc.

Il avait tiré dans le plafond, juste au-dessus de la main qui tenait le déclencheur. Le plâtre avait explosé, Marc avait sursauté, et Étienne l’avait plaqué au sol avant qu’il puisse reprendre son équilibre. Le petit boîtier glissa sous un radiateur, hors d’atteinte.

Pendant quelques secondes, il n’y eut que la confusion : Nour qui passait les menottes à Marc, Camille qui suffoquait près du mur, les sapeurs qui attaquaient les flammes, Armand qui fixait son propre sang couler entre ses doigts comme s’il découvrait que les hommes de sa classe pouvaient saigner de la même couleur que les autres.

— C’est une éraflure, grogna-t-il.

— Tais-toi, dit Étienne.

Le ton fit lever les yeux de son père.

Ce n’était pas de la haine. Pas de la tendresse non plus. C’était quelque chose de plus rare entre eux : une inquiétude qui avait oublié de se cacher.

Marc, menotté, se mit à rire.

— Quelle belle scène. Le fils, le père, la fille cachée. Paul aurait adoré.

Camille, soutenue par Nour, se tourna vers lui.

— Ne prononcez pas son nom.

— Pourquoi pas ? C’est lui qui a commencé tout cela. Un grand homme, Paul Laurent. Un grand menteur aussi. Il promettait la loyauté, mais il avait une enfant dans l’ombre. Il parlait d’honneur, mais il cachait des comptes en Suisse. Vous croyez vraiment qu’il vous a laissé une fortune par amour ? Il a laissé une bombe pour détruire son fils après sa mort.

Armand pâlit.

— Tu mens.

Marc inclina la tête.

— Je mens souvent, Armand. Mais pas toujours.

Nour le poussa vers la sortie.

— Gardez vos confessions pour le juge.

Marc résista juste assez pour lancer une dernière phrase à Étienne :

— Demandez à votre mère où elle était la nuit de la mort de Paul.

Puis il disparut dans le couloir, avalé par les policiers et la fumée.

Le lendemain, Paris avait déjà transformé l’affaire en feuilleton. Les chaînes d’information parlaient du « financier des beaux quartiers », de l’héritier pompier, de la cousine cachée, du double incendie. Des images du penthouse en flammes tournaient en boucle, sans montrer ce qui comptait vraiment : un père qui tremblait, une mère qui avait menti, une femme qui revenait avec une alliance, un fils qui sauvait ceux qui l’avaient perdu.

Étienne se réfugia dans les vestiaires de la brigade.

Il resta longtemps sous la douche, mais l’odeur de fumée semblait sortir de sa peau elle-même. Quand il revint à son casier, il trouva Nour assise sur le banc.

— Marc parle déjà, dit-elle.

— Pour se sauver.

— Évidemment. Mais il donne des noms, des dates, des comptes. Et il insiste sur une chose : Paul Laurent n’est peut-être pas mort d’une crise cardiaque naturelle.

Étienne s’assit lentement.

— Tu crois Delmas ?

— Je crois les preuves. Pour l’instant, on n’en a pas. Mais ta mère refuse de répondre depuis ce matin.

Il pensa à Diane, à sa lettre, à son aveu, à cette façon qu’elle avait de se tenir droite même quand tout s’écroulait.

— Elle a peur.

— Oui. La question est : de quoi ? De ce qu’elle a fait, ou de ce qu’elle a vu ?

Camille l’attendait à la sortie, assise sur un muret devant la caserne. Elle portait un manteau trop grand prêté par l’hôpital. Ses cheveux étaient attachés sans soin. Elle n’avait plus rien de l’élégante jeune femme du penthouse. Et c’était peut-être la première fois qu’Étienne la trouvait réelle.

— Je pars ce soir, dit-elle.

— Où ?

— N’importe où. Loin de tout ça.

— Marc vient d’être arrêté. C’est le pire moment pour disparaître.

— Pour toi, peut-être. Moi, je n’ai jamais été autre chose qu’une preuve qu’on déplace.

Étienne resta debout devant elle.

— Tu n’es pas une preuve.

Elle eut un sourire fatigué.

— Tu dis ça parce que tu sauves les gens, même quand ils ne le méritent pas.

— Je dis ça parce que je sais ce que ça fait d’être réduit à la pire chose qu’on ait faite.

Camille baissa les yeux.

Dans sa main, elle tenait un papier plié.

— J’ai trouvé ça dans la doublure de l’ancien manteau. Je ne l’avais jamais vu. C’était plus profond que la lettre de Diane.

Étienne prit le papier.

C’était une note de son grand-père, écrite d’une main tremblante.

« Si Armand apprend la vérité avant Étienne, il fera ce que font les hommes faibles : il choisira l’orgueil. Va voir Madeleine à Honfleur. Elle sait tout. »

Étienne releva la tête.

— Qui est Madeleine ?

Camille répondit doucement :

La presse, ce matin-là, découvrit le mot “dynastie” avec gourmandise. On parlait de la dynastie Laurent comme si une famille était un château, un blason, quelques hommes en costume sur des photos d'archives. Personne ne parlait des femmes qui avaient plié les serviettes, signé les chèques, menti aux enfants, rangé les lettres dans des boîtes à couture. Personne ne parlait des fils à qui l'on demande d'être forts afin que les pères puissent rester faibles.

Étienne se surprit à penser que Marc avait raison sur un point seulement : Paul n'était pas un saint. Aucun homme qui cache une enfant ne mérite une statue entière. Mais il y avait une différence entre la faute et le système construit pour la rentabiliser. Paul avait eu honte. Marc avait compris que la honte des autres pouvait devenir une banque.

C'était peut-être ce qui distinguait les êtres récupérables des autres. Non pas l'absence de faute, mais la capacité de cesser d'en faire payer le prix aux innocents. Armand n'en était qu'au seuil. Diane aussi. Camille essayait de franchir la porte. Marc, lui, vendait encore les clés.

Le soir, Étienne passa devant une glace et s'arrêta. Il avait encore une trace noire le long de la tempe, oubliée malgré la douche. Il leva la main pour l'effacer, puis renonça. Cette marque lui parut plus honnête que le visage propre que les médias essayaient de salir. On voyait au moins d'où elle venait : d'un feu réel, d'un travail réel, d'un risque pris sans communiqué.

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Il pensa à tous ceux qui, devant leur écran, choisiraient déjà leur camp selon leur jalousie, leur méfiance des riches, leur goût du scandale ou leur fatigue des héros. Il ne pouvait pas les contrôler. Cette impuissance l'apaisa presque. Pour la première fois, il ne voulait pas convaincre tout le monde. Il voulait seulement que les preuves parlent assez fort pour que ceux qui l'aimaient n'aient plus à baisser les yeux.

— Ma mère.