Chapitre 02 - Le nom sous la fumée

Chapitre 02 - Le nom sous la fumée

— Marc Delmas, souffla Camille.

Le nom passa entre eux comme une étincelle sur une nappe imbibée d’alcool.

Étienne sentit sa mâchoire se contracter. Marc Delmas. L’homme de confiance de son père. Le conseiller patrimonial aux costumes parfaitement coupés. Celui qui, à l’époque, avait posé devant Armand Laurent un dossier rempli de copies de virements, de signatures imitées, d’accusations propres et irréfutables. Celui qui avait expliqué, avec la compassion fausse des gens qui poignardent poliment, qu’Étienne avait détourné de l’argent de la fondation familiale.

Six ans plus tôt, dans ce même appartement, Marc avait baissé les yeux en disant :

« Je suis désolé, Armand. Mais les preuves sont là. »

Et Armand avait choisi les preuves.

Pas son fils.

— Tu es sûre ? demanda Étienne.

Camille hocha la tête, mais une gerbe d’étincelles tomba du plafond avant qu’elle puisse répondre. Étienne la repoussa vers le sol.

— On parlera après. Maintenant vous bougez.

Il accrocha le premier mousqueton au harnais de Camille. Elle était la plus jeune, la plus légère, et elle toussait trop. Il lui remit le masque.

— Tu regardes la fenêtre, pas le feu. Quand je te pousse, tu t’agrippes à la ligne. Tu ne regardes pas en bas.

Camille voulut protester.

— Fais-le, dit-il.

Elle vit dans ses yeux qu’il n’y avait plus l’homme qu’elle avait laissé partir jadis sur le trottoir de l’avenue Foch, sans un mot pour le défendre. Il y avait un sauveteur, et chez un sauveteur, l’urgence ferme toutes les portes aux regrets.

La ligne d’extraction descendit dans le faisceau blanc de l’hélicoptère. Le vent entra par la baie éclatée, réveillant les flammes. Les rideaux prirent d’un coup comme des torches. Étienne poussa Camille vers la lumière.

— Maintenant !

Elle disparut dans le bruit, happée par la nuit et les pales.

Diane pleura enfin, mais sans bruit. Une larme traça une ligne claire sur sa joue noircie.

— Étienne…

— Pas debout, maman.

Le mot lui échappa. Il le regretta aussitôt.

Diane ferma les yeux une seconde, comme si ce simple « maman » avait plus brûlé que les flammes autour d’eux.

Armand, lui, restait figé. Pas par incapacité physique. Par honte. Étienne le connaissait assez pour le voir. Armand Laurent n’avait jamais su être faible devant témoins. Même quand il avait peur, il cherchait encore la posture qui sauverait son image.

— Père, dit Étienne, tu ramperas ou je te traînerai.

Le regard d’Armand se leva enfin.

Il y avait dans ses yeux cette colère qu’Étienne connaissait, mais fissurée. Une colère sans appui, comme un mur qui aurait perdu ses fondations.

— Tu n’as pas à…

— Si. J’ai à faire mon travail.

Il attacha Diane à la ligne suivante. Elle serra sa main avec une force désespérée.

— Je savais, dit-elle soudain.

Étienne ne bougea plus.

Le plafond craqua.

— Quoi ?

— Pas tout. Mais je savais que quelque chose n’allait pas, quand Marc t’a accusé. Je savais que tu ne pouvais pas avoir fait ça.

La radio hurla :

— Laurent, extraction immédiate ! Structure nord en rupture !

Étienne sentit tout son corps réclamer une réponse, une explication, une rage. Mais son entraînement fut plus fort que son sang.

— Monte, dit-il à Diane.

— Je suis désolée.

Il la poussa vers la ligne.

— Monte.

Elle s’éleva, petite silhouette rouge et noire dans le projecteur. Il resta avec Armand.

Le salon se tordait sous la chaleur. Une partie du plafond s’effondra près de l’entrée, bloquant la sortie intérieure. Il ne restait plus que la fenêtre, le vide, la ligne, et eux deux.

Armand regarda la baie éventrée puis son fils.

— Je ne mérite pas que tu me sauves.

Étienne approcha, fixa le mousqueton à son harnais et répondit simplement :

— Ce n’est pas à toi de décider de ce que je deviens.

Il donna le signal. Armand fut tiré vers la nuit. Étienne suivit le dernier, une main sur la ligne, l’autre protégeant son visage. Au moment où il franchit la fenêtre, le penthouse s’ouvrit derrière lui dans une explosion sourde de flammes et de fumée.

Sur le toit voisin, les secours réceptionnèrent les victimes. Des couvertures de survie brillèrent comme de l’or froissé. Diane voulait revenir vers lui. Armand restait assis, les épaules basses. Camille, tremblante, arracha son masque.

— Marc avait un complice, dit-elle.

Étienne la regarda.

— Qui ?

Camille détourna les yeux vers Armand.

Sur le toit, le froid le frappa avec une violence presque obscène. Quelques secondes plus tôt, sa peau cuisait sous l'équipement ; maintenant, le vent de décembre passait sous son col, soulevait les couvertures de survie, faisait claquer les rubans de sécurité. Paris s'étendait autour d'eux, magnifique et indifférente, avec ses fenêtres allumées où d'autres familles terminaient probablement un dîner, se disputaient pour des broutilles, ouvraient une bouteille, ignoraient leur chance.

Les secouristes parlaient vite. Saturation, brûlures superficielles, inhalation, transfert. Étienne répondait par réflexe, mais ses yeux revenaient toujours vers les trois silhouettes assises sous l'abri improvisé. Armand refusait la couverture qu'un jeune pompier voulait lui poser sur les épaules, comme si accepter d'avoir froid revenait à signer sa défaite. Diane, elle, regardait son fils sans parvenir à décider si elle avait le droit de prononcer encore son prénom.

Camille serrait le masque d'oxygène contre sa bouche. Elle n'avait plus son maintien de jeune femme élevée dans les salons. La fumée avait égalisé tout le monde. Sous la suie et la panique, les robes chères, les noms, les fautes, les héritages n'étaient plus que des tissus froissés autour de corps tremblants.

Au pied de l'immeuble, les voisins sortaient en peignoirs chics, certains tenant leur chien, d'autres leur téléphone. Les grandes fortunes ont beau vivre derrière des codes et des gardiens, l'incendie les remet sur le trottoir comme tout le monde. Une femme demanda si les œuvres avaient été sauvées. Un pompier la regarda avec une fatigue si ancienne qu'elle se tut.

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Étienne, lui, regardait l'entrée de service. C'est par là qu'il était parti six ans plus tôt, pour éviter les photographes que Marc prétendait vouloir écarter. Il avait descendu ces mêmes marches avec un sac et une rage froide, persuadé que ne pas se retourner était une victoire. Maintenant, il comprenait qu'on peut quitter un lieu sans réussir à en sortir.

Et Armand, pour la première fois de sa vie, eut l’air terrifié par la vérité plus que par le feu.