Chapitre 14 - Les archives mortes

Chapitre 14 - Les archives mortes

Étienne n’aimait pas Maître Vasseur.

Il ne l’avait jamais aimé. Même enfant, il sentait chez cet homme une politesse trop lisse, une façon de sourire qui ne montait pas jusqu’aux yeux. Vasseur appartenait à cette catégorie d’adultes qui caressent les enfants sur la tête en calculant déjà la valeur de la maison où ils courent.

— Où est mon père ? demanda Étienne.

— En sécurité.

— Ce n’est pas une adresse.

Vasseur soupira, comme si l’impatience d’Étienne était une faute de goût.

— Votre père est dans une situation fragile. Il veut négocier sa protection avant de remettre certains documents.

Nour s’approcha dans son dos.

— Avec vous comme intermédiaire ?

— Capitaine, je suis son avocat.

— Justement.

Un court silence passa. Vasseur comprit qu’il n’avait pas devant lui des gens disposés à entrer dans sa chorégraphie.

Étienne montra le téléphone d’Inès.

— Vous connaissez la salle des archives mortes ?

Le visage de Vasseur ne bougea presque pas. Presque.

— Vieille expression de cabinet. Des dossiers clôturés.

— Elle dit que la vérité est là-bas.

— Les jeunes assistantes dramatisent tout.

Camille fit un pas.

— Inès a disparu.

— Je l’ignorais.

— Vous mentez bien, dit-elle. Mais j’ai grandi chez les Laurent, Maître. J’ai appris à regarder les mains.

Vasseur baissa les yeux malgré lui. Ses doigts serraient trop fort son porte-documents.

Nour sourit.

— Merci, mademoiselle Delgado.

Vasseur tenta encore de repartir avec sa dignité. Il n’en eut pas le temps. Deux policiers l’attendaient déjà dans l’escalier, prévenus par Nour pendant qu’il parlait. Son arrestation ne fit aucun bruit spectaculaire. Juste un homme bien habillé à qui l’on demanda de vider ses poches.

Dans la doublure de son porte-documents, on trouva un badge d’accès au sous-sol du cabinet Aveline.

— On y va, dit Nour.

Le cabinet occupait un immeuble discret près de la Madeleine. À vingt-trois heures, les bureaux étaient censés être vides. Ils ne l’étaient pas. Une lumière restait allumée au quatrième étage. Au sous-sol, la clé magnétique d’Inès ouvrit une porte blindée sans fenêtre.

Les archives mortes portaient bien leur nom.

Une pièce basse, froide, couverte de rayonnages métalliques. Des cartons numérotés jusqu’au plafond. L’odeur du papier ancien et de la poussière. Dans un coin, un broyeur industriel. À côté, trois sacs de documents déchiquetés.

— Ils ont commencé le ménage, dit Nour.

Étienne fouilla les étagères marquées « L & H ». Camille trouva un carton au nom de Madeleine Delgado. Sa main resta posée dessus un long moment avant d’oser l’ouvrir.

À l’intérieur : des contrats de travail falsifiés, des courriers de menaces, des relevés médicaux, et une photo de sa mère jeune, debout dans le jardin des Laurent, tenant un bébé.

Camille.

Au dos, de la main de Paul : « Ma petite-fille, même si personne ne le dit. »

Camille se détourna pour pleurer.

Étienne, lui, venait d’ouvrir un autre carton.

Il contenait des copies de tous les documents qui l’avaient accusé six ans plus tôt. Avec, attaché par un trombone, le brouillon original du faux rapport signé Marc Delmas. Sur la première page, un commentaire manuscrit de Vasseur :

« Le fils portera mieux la faute. Il est jeune, isolé, orgueilleux. Il partira. »

Étienne lut la phrase sans respirer.

Jeune.

Isolé.

Orgueilleux.

Il partit, oui. Parce que c’était exactement ainsi qu’ils l’avaient écrit.

Nour trouva enfin le coffre mural derrière une armoire mobile. Il s’ouvrit avec la clé noire. À l’intérieur, il y avait un disque dur, plusieurs enveloppes, et un carnet de Paul Laurent.

Le carnet commençait par ces mots :

« Si l’on découvre ceci après ma mort, qu’on sache que mon fils Armand n’est pas le plus coupable. Il est le plus faible. Le plus coupable est celui que j’ai laissé entrer comme un ami. »

Un bruit retentit au-dessus d’eux.

Des pas.

Puis l’odeur, légère d’abord.

Essence.

Étienne leva la tête.

— Nour.

Une flamme courut sous la porte du sous-sol.

Marc Delmas n’avait pas besoin d’être libre pour continuer à allumer des incendies.

Les cabinets d'avocats de ce quartier avaient tous la même odeur de cire, de café froid et de secrets facturés à l'heure. Étienne, qui avait grandi dans les couloirs feutrés du pouvoir économique, retrouva immédiatement cette atmosphère où personne ne court jamais, même quand tout s'effondre. Les catastrophes y prennent l'ascenseur en silence. Les stagiaires sourient. Les associés ferment les portes vitrées. Le scandale est d'abord un problème d'agenda.

Camille, elle, avançait comme dans un ancien cauchemar. Combien de fois avait-elle attendu dans une salle pareille pendant que Marc parlait d'elle derrière une cloison ? Combien de fois avait-on décidé de sa vie avec des mots comme “discrétion”, “risque”, “transaction” ? Elle comprit, en voyant les rayonnages du sous-sol, que les dossiers ne dormaient jamais vraiment. Ils attendaient seulement la main qui aurait enfin le courage de les ouvrir.

Nour observait tout avec une méfiance presque joyeuse. Elle n'avait aucune admiration pour ces lieux. Pour elle, une archive n'était pas sacrée parce qu'elle portait un tampon ou une reliure. Elle valait par ce qu'elle pouvait rendre aux vivants : un nom lavé, une femme crue, un mort enfin entendu.

Dans un carton, Étienne trouva aussi des invitations anciennes : galas, ventes caritatives, dîners de fondation. Son propre nom y figurait parfois, imprimé à côté de celui d'Armand, comme une promesse de succession. Il les regarda sans nostalgie. Ces papiers venaient d'un monde où l'on confondait générosité et visibilité, charité et photographie, réparation et reçu fiscal.

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Camille prit l'une des invitations. C'était pour une soirée au profit des enfants hospitalisés. Sa mère, ce soir-là, avait servi au vestiaire. Paul, d'après une note au dos, avait demandé qu'on lui réserve une place à table. Personne ne l'avait fait. Ce détail, plus que les millions volés, mit les larmes aux yeux de Camille. On peut être effacé par des fortunes, mais aussi par une chaise qu'on ne tire pas.

Il avait encore quelqu’un dehors.