🥣 La casa del cuenco vacío

Chapter 10 - Capítulo 10 - La mujer del andén vacío

La antigua estación de Delicias cerraba al público a las seis. A las seis y media, sus andenes parecían detenidos en otra época: locomotoras oscuras, relojes inmóviles y un olor a hierro que sobrevivía a los años. Ronan entró por una puerta lateral que encontró sin cerrar.

No había llevado a la policía. Tampoco había ido solo. Marta esperaba en un coche a dos calles, y un inspector al que Inés conocía desde hacía años sabía dónde estaba, aunque no el motivo. Ronan había dejado de confundir confianza con obediencia.

Caminó hasta el final del andén. Cada paso resonaba bajo la cubierta de cristal. Durante un instante temió que se tratara de otra trampa. Entonces vio la bufanda color mostaza.

Lucía estaba junto a un antiguo vagón de madera. No se parecía a la mujer del funeral, porque aquella mujer solo existía en fotografías elegidas por otros. Era más delgada, tenía una cicatriz fina junto a la ceja izquierda y el cabello corto salpicado de algunas hebras grises. Pero inclinaba la cabeza del mismo modo cuando estaba nerviosa.

Ronan se detuvo a cinco metros.

—Estás viva.

Lucía cerró los ojos. Tal vez había preparado muchas frases y ninguna servía.

—Sí.

—Seis años.

—Lo sé.

—Nuestra hija aprendió a leer sin ti. Perdió dos dientes. Tuvo miedo a los truenos durante un verano entero. Preguntó por qué todas las madres del colegio tenían voz y la suya era una fotografía.

Lucía recibió cada palabra sin defenderse.

—Creí que había muerto.

—Durante tres años, según Marta. ¿Y los otros tres?

—Durante los otros tres creí que tú habías intentado matarme.

Ronan sacó la carta que Beatriz le había dado.

—Pensabas llevarte a Elara.

—Pensaba protegerla.

—De mí.

—De tu familia. Aquella tarde no sabía si tú formabas parte.

Lucía se acercó un paso.

—Había descubierto que el Grupo Valdés utilizó sociedades falsas para apropiarse de la empresa de mi abuelo. No era solo dinero. Existía un fondo para indemnizar a las familias de diecisiete trabajadores muertos en un incendio. Ese fondo desapareció. Tu padre y el padre de Álvaro compraron las deudas, declararon insolvente la fábrica y se quedaron con las patentes y los terrenos.

—Mi padre decía que salvó la empresa.

—Salvó lo rentable y enterró a quienes podían reclamar.

Ronan pensó en los edificios, las fundaciones, las cenas benéficas. Todo lo que llevaba el apellido Valdés parecía de pronto levantado sobre una cuenta sin pagar.

—¿Por qué Elara es la prueba?

—Porque mi madre guardó los títulos originales y creó un fideicomiso secreto a favor de su primer descendiente. Elara no solo posee acciones del grupo. Posee el derecho a reabrir la liquidación de Luján Textiles. Si se demuestra el fraude, una parte enorme del patrimonio vuelve a las familias de los trabajadores.

—¿Y la medalla?

—Abre el archivo donde están los originales.

—La habitación verde.

Lucía asintió.

—En una finca cerca de Segovia. Era la sala de muestras de la antigua fábrica. Tu padre la trasladó piedra a piedra cuando construyó un hotel. Pensó que así controlaba el lugar. Mi madre escondió allí los documentos antes de morir.

Ronan la observó. Necesitaba tocarla para creerla y, al mismo tiempo, no soportaba la idea de acortar la distancia.

—Beatriz dice que te salvó.

—Me sacó del coche. Eso es cierto. También llamó a Fabián y permitió que me mantuvieran sedada durante meses. Cuando recuperé la memoria, me enseñó una lápida con el nombre de Elara.

La voz de Lucía se rompió.

—Fui a ese cementerio cada semana. Le hablaba a una tumba vacía.

—¿Cómo escapaste?

—Seraphina.

Ronan soltó una risa sin humor.

—Claro.

—No la excuses. Me encontró en la clínica porque quería borrar las pruebas de su informe de Lisboa. Al principio obedecía a Álvaro. Después me ayudó a salir. Me llevó a Portugal, consiguió documentación y puso a Marta en contacto conmigo.

—Luego aceptó dinero de Beatriz para casarse conmigo.

—Sí.

—¿Por orden tuya?

Lucía tardó demasiado en responder.

—Yo le pedí que se acercara a la familia y averiguara si Elara estaba viva.

Ronan sintió que la estación se volvía más fría.

—Así que mi matrimonio fue una operación diseñada entre mi hermana, mi esposa muerta y una mujer que cobraba de ambas.

—No sabía que se casaría contigo.

—Pero sabías que estaba en mi casa.

—Cuando descubrimos que Elara vivía, quise volver. Entonces Seraphina me enseñó informes que decían que tú sufrías episodios violentos. Me mostró la grabación y la transferencia. Yo tenía recuerdos rotos de nuestra última discusión. No sabía qué creer.

—Podías haberme observado cinco minutos con nuestra hija.

—Eso hice.

—A escondidas.

—Tenía miedo.

—Elara también.

Lucía bajó la mirada.

—No hay una explicación que repare el tiempo.

Un tren de cercanías pasó por las vías modernas al otro lado del recinto. El ruido llenó el silencio entre ambos.

—¿Por qué ahora? —preguntó Ronan.

—Porque Álvaro ha decidido acelerar la ampliación de capital. La votación es en cuatro días. Si no abrimos la habitación verde antes, Elara perderá el control de sus acciones y destruirán los documentos.

—¿Quién más sabe dónde está?

—Beatriz. Y quizá Inés.

Ronan frunció el ceño.

—¿Inés?

—Trabajó en Luján Textiles cuando era joven. Su marido murió en el incendio. Mi madre la ayudó a entrar en casa de los Valdés para vigilar los archivos.

Otra verdad oculta. Otra persona que había vivido a su lado con una historia distinta.

—No queda nadie que me haya dicho quién era de verdad.

Lucía dio un paso más.

—Yo era tu esposa. Eso sí fue verdad.

—¿Y sigues siéndolo?

Ella miró la alianza que él aún llevaba por costumbre, aunque se había casado después con Seraphina. Legalmente, todo era un laberinto; emocionalmente, un campo arrasado.

—No lo sé —dijo Lucía—. Primero quiero ser la madre que Elara decida permitirme ser.

Ronan escuchó un ruido detrás del vagón. Se volvió. Una pequeña figura salió de la sombra acompañada por Inés.

—No pude detenerla —dijo la gobernanta—. Encontró la dirección en su teléfono.

Elara miró a Lucía. No corrió. No sonrió. Se quedó quieta con el conejo de tela bajo el brazo.

Lucía cayó de rodillas a varios pasos, sin intentar tocarla.

—Hola, mi vida.

La niña apretó el conejo contra el pecho.

—¿Eres mi madre?

—Sí.