Chapitre 02 - Le second cachet

Chapter 02 - Chapitre 02 - Le second cachet

Gérald Delorme n’avait jamais aimé les pièces trop dorées. Il disait que les dorures servaient souvent à empêcher les hommes honnêtes de voir la poussière. C’était un avocat mince, presque effacé, avec une moustache grise et des lunettes qu’il nettoyait quand il s’apprêtait à dire une vérité désagréable.

Il s’arrêta à deux pas de Morgan, l’enveloppe dans la main. Personne ne respirait vraiment. Même les serveurs, formés à disparaître, restaient figés près de la desserte, les doigts serrés autour d’une carafe d’eau.

— Madame, dit-il.

Il ne l’appelait jamais Morgan en public. Cette délicatesse vieille France, qu’Evelyn trouvait ridicule, avait soudain la force d’un mur.

Ethan se redressa.

— Qu’est-ce que c’est encore ?

Gérald posa sur lui un regard bref, presque triste.

— Une précaution de votre future ex-fiancée, monsieur. Ou plutôt de sa grand-mère.

Le mot « ex » traversa la table comme un courant d’air. Evelyn se mit debout.

— Vous dépassez les bornes. Ce déjeuner est une réunion privée.

— Justement, madame, répondit Gérald. Les réunions privées sont celles où l’on se permet les phrases qu’on nierait ensuite.

Morgan prit la petite enveloppe. Elle sentit sous ses doigts l’irrégularité du papier, plus épais que celui du club, plus ancien aussi. Sa grand-mère achetait ce papier dans une boutique près du Bon Marché. Elle disait qu’une lettre importante devait avoir un poids dans la main, sinon les hommes pressés la jetaient comme une facture.

Morgan ne l’ouvrit pas tout de suite. Elle regarda Ethan.

Il avait ce visage qu’elle lui connaissait dans les moments de crise : calme en surface, violent en dessous. Un visage d’homme qui s’imaginait encore qu’un bon ton pouvait annuler une mauvaise action.

— Tu ne peux pas casser une fusion sur une émotion, dit-il.

— Ce n’est pas une émotion.

Elle glissa l’enveloppe contre son sac.

— C’est une conséquence.

Brooke, de l’autre côté de la table, fixait la bague. Depuis le début, elle n’avait pas eu le sourire moqueur d’Evelyn ni l’impatience d’Ethan. Elle ressemblait plutôt à quelqu’un qui reconnaissait le son d’un meuble qui se fissure parce qu’elle dormait depuis des années dans la même maison.

— Morgan, murmura-t-elle, tu ne devrais pas rentrer seule ce soir.

Evelyn se tourna vers sa fille.

— Brooke.

Un seul prénom, et toute une enfance de dressage dedans.

Morgan entendit. Elle rangea l’enveloppe, se leva et reprit la bague entre deux doigts. Elle ne la remit pas dans l’écrin. Elle la posa dans la main d’Ethan, paume ouverte. Le diamant sembla soudain plus petit.

— Elle appartenait à ma grand-mère. Fais attention. C’est la seule chose, aujourd’hui, qui ait encore une valeur sentimentale.

Ethan serra les doigts sur la bague.

— Tu vas le regretter.

Morgan prit son manteau.

— Non. Je regrette surtout d’avoir attendu.

Dans le couloir du club, loin des fleurs blanches et des regards, l’air sentait le bois ciré et la pluie sur les parapluies. Morgan marcha jusqu’à l’ascenseur sans se retourner. Gérald la suivait à deux pas. Il savait qu’elle avait besoin d’un témoin, pas d’un bras.

Lorsque les portes se refermèrent, elle ouvrit enfin la seconde enveloppe.

Il y avait trois choses à l’intérieur : une photographie ancienne de Marguerite avec une jeune Evelyn, un reçu d’hôtel daté de vingt-neuf ans plus tôt, et une clé plate portant le numéro 17.

Morgan sentit son ventre se nouer.

— Gérald… pourquoi ma grand-mère avait-elle une photo d’Evelyn ?

L’avocat ne répondit pas tout de suite. Les chiffres de l’ascenseur descendaient lentement, étage après étage.

— Parce que votre grand-mère connaissait cette famille bien avant vous, dit-il enfin. Et parce qu’elle avait peur qu’un jour ils essaient de prendre ce qu’elle vous avait laissé.

L’ascenseur s’ouvrit sur le hall. Le téléphone de Morgan vibra. Un message de Brooke apparut, sans formule, sans ponctuation inutile : « Ils ont ouvert la maison de Long Island. La pièce rouge aussi. »

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Morgan relut deux fois ces mots.

Elle ignorait encore ce qu’était la pièce rouge, mais elle comprit aussitôt que la rupture n’était pas le début de l’histoire. C’était seulement la porte qu’on venait enfin d’ouvrir.