🖤 Le Cachet noir de Morgan

Chapter 17 - Chapitre 17 - Les dix-sept noms

Les dix-sept noms arrivèrent à l’aube, envoyés par Morel depuis une messagerie sécurisée que Gérald lui avait imposée. Morgan les lut dans la cuisine, pendant que le jour montait derrière les rideaux de Marguerite. Dehors, un camion de livraison déchargeait du pain. Une voisine promenait son caniche. Paris faisait semblant que le monde était normal.

Dix-sept femmes. Certaines âgées, certaines jeunes. Héritières, épouses, associées, une artiste, une ancienne comptable, une veuve d’industriel. Toutes déclarées fragiles, instables, dépendantes, influençables. Toutes au moment où elles gênaient une transaction.

Clara lut la liste sans un mot. À la fin, elle posa ses lunettes et dit :

— Elle a fait de ma vie une méthode.

Cette phrase resta suspendue longtemps.

Morgan comprit alors que sa vengeance privée ne suffirait pas. Même si Ethan perdait tout, même si Evelyn tombait, même si Brooke retrouvait Clara, quelque chose d’inachevé resterait tant que ces femmes n’auraient pas été appelées par leur nom.

Pendant trois jours, elles téléphonèrent, écrivirent, rencontrèrent. Pas dans des bureaux froids. Dans des cafés, des salons, un appartement de Boulogne qui sentait la cire, une maison de retraite élégante où une ancienne pianiste leur servit des biscuits secs en disant qu’elle avait attendu vingt ans qu’on lui demande sa version.

Certaines refusèrent. Trop fatiguées. Trop honteuses. Trop habituées à croire qu’elles avaient signé leur propre disparition. Morgan n’insista pas. On ne libère pas quelqu’un en forçant sa porte.

Mais neuf acceptèrent de témoigner.

Parmi elles, il y avait Suzanne Keller, soixante-quatre ans, ancienne directrice financière, écartée de son poste après avoir repéré un transfert vers la pièce rouge. Elle avait gardé des copies dans une boîte de thé.

— Les hommes cherchent toujours les coffres, dit-elle. Ils ne fouillent jamais les sachets de camomille.

Morgan pensa à Marguerite et sourit.

Ethan assistait à certaines rencontres, toujours au fond, jamais assis près d’elle. Il traduisait parfois, retrouvait des signatures, appelait d’anciens collaborateurs. Il ne demandait rien. Pas un regard tendre, pas une réouverture. Cela le rendait plus utile.

Un soir, sur le pont des Arts, il la rejoignit alors qu’elle rentrait seule.

— Je pars demain pour New York, dit-il. Je témoignerai devant le procureur.

Morgan regardait la Seine. L’eau portait les lumières comme des cicatrices liquides.

— Bien.

— Je ne vais pas te demander de me pardonner.

— Non.

Il eut un petit sourire triste.

— Tu réponds vite.

— J’ai été lente assez longtemps.

Ils restèrent côte à côte sans se toucher. Le vent froid soulevait une mèche de Morgan.

— Je t’ai aimée, dit Ethan.

Elle ferma les yeux. Pas parce que cela la bouleversait. Parce qu’elle voulait répondre juste.

— Peut-être. Mais tu m’as aimée tant que je ne te coûtais rien devant ta mère.

Il baissa la tête.

— Oui.

Encore ce oui. Peut-être apprendrait-il un jour à construire une vie avec des oui propres. Pas avec elle.

Le lendemain, Morel remit aux autorités françaises ses preuves. Evelyn fut convoquée à New York. Les journaux changèrent de ton. On ne parlait plus d’une fiancée vengeresse, mais d’un système.

Morgan rentra rue du Bac épuisée. Sur la table, Brooke avait laissé une note : « Clara m’a invitée à dormir chez elle. Je vais y aller. J’ai peur. Mais je vais y aller. »

Morgan posa la note contre la boîte à boutons rouges.

Alors que le calme revenait pour la première fois, Maître Vial appela.

— Mademoiselle Devereux, nous avons retrouvé le dernier codicille de Marguerite. Il concerne votre mariage annulé.

Morgan sentit son cœur se serrer.