Chapitre 15 - L’appartement de la rue du Bac

Chapter 15 - Chapitre 15 - L’appartement de la rue du Bac

Le notaire s’appelait Maître Armand Vial. Il portait un manteau trop léger pour la saison, une écharpe écossaise et cette expression prudente des hommes qui arrivent avec des nouvelles capables de modifier un testament déjà lu.

Morgan le fit entrer dans le salon de Marguerite. La lumière de Paris tombait sur les meubles recouverts de draps, sur les livres alignés, sur un bouquet de fleurs séchées resté dans un vase comme si le temps avait oublié de finir son travail.

— Pourquoi maintenant ? demanda-t-elle.

Maître Vial posa sa serviette sur la table basse.

— Parce que Madame Devereux avait prévu une condition. Je devais vous remettre ceci uniquement si une tentative de contestation de ses facultés mentales était officiellement déposée.

Brooke eut un rire bref, amer.

— Elle pensait vraiment à tout.

— Non, répondit le notaire. Elle pensait surtout aux gens capables de tout.

Il sortit un petit coffret de bois sombre. Morgan reconnut aussitôt l’odeur : cire d’abeille, vieux papier, un soupçon de lavande. Marguerite rangeait ses lettres importantes avec des sachets cousus main pour empêcher l’humidité de gagner.

Dans le coffret se trouvait une vidéo sur une ancienne carte mémoire, accompagnée d’une lettre.

Morgan lut d’abord.

« Ma chérie,

Si tu vois ceci, c’est qu’ils ont voulu me faire passer pour folle. Ne perds pas ton temps à prouver que j’étais saine d’esprit. Prouve plutôt qu’eux savaient exactement ce qu’ils faisaient. Les hommes dangereux détestent les femmes âgées parce qu’elles se souviennent. »

Morgan dut s’asseoir.

Maître Vial installa la carte sur son ordinateur. L’image trembla d’abord, puis Marguerite apparut, assise dans cette même cuisine, un foulard bleu autour du cou. Elle semblait fatiguée, mais ses yeux avaient la vivacité d’une femme qui n’avait jamais confondu vieillesse et effacement.

— Morgan, dit-elle à l’écran, s’ils t’ont blessée, ne commence pas par te demander pourquoi tu n’as pas vu. Demande-toi pourquoi ils ont tant travaillé pour cacher.

Brooke pleurait silencieusement. Morgan resta immobile.

Marguerite poursuivit :

— Evelyn Vance a détruit Clara, volé Brooke, fait chanter Richard, acheté Morel, et laissé Philippe mourir parce qu’il voulait parler. Mais elle n’a pas gagné. J’ai placé nos actifs dans des contrats qui ne répondent qu’à toi. Pas à ton futur mari. Pas au conseil. Pas aux notaires complaisants. À toi.

La vieille femme sourit un peu.

— Et si tu as rendu la bague, j’espère qu’il l’a ouverte. Il était temps que les Vance apprennent que certaines serrures se referment sur ceux qui les forcent.

Brooke se couvrit le visage.

La vidéo se termina sur une dernière phrase :

— Va voir dans le placard à linge. Troisième étagère. La boîte à boutons rouges.

Morgan se leva aussitôt. Dans le couloir, les draps propres étaient encore pliés comme Marguerite les aimait, par taille, avec une petite étiquette manuscrite. La boîte à boutons rouges était là, ridicule et ordinaire.

À l’intérieur, pas de boutons. Des microfilms. Une liste de sociétés écrans. Et une lettre adressée à Hélène Bourdais, l’administratrice du conseil qui avait refusé de se taire.

Maître Vial ajusta ses lunettes.

— Cela suffit pour une enquête transatlantique.

Morgan regarda Brooke.

— Cela suffit surtout pour te rendre ton nom.

Brooke secoua la tête.

— Je ne sais pas si je veux le nom Vance, ni Moreau. Je ne sais pas encore qui je suis.

Morgan lui prit la main.

— Alors personne ne choisira à ta place.

Le téléphone de Morgan sonna. Ethan.

Elle hésita, puis décrocha.

Sa voix était basse, défaite.

— Ma mère vient d’annoncer à la presse que tu as manipulé Brooke pour voler l’entreprise. Elle dit qu’elle va publier des lettres de ton père.

Morgan regarda la boîte à boutons rouges.

— Qu’elle publie, dit-elle.

— Morgan… elle a aussi demandé ta mise sous tutelle aux États-Unis.

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Pendant une seconde, le salon de Marguerite sembla redevenir une pièce d’enfance. Puis Morgan sentit la présence de sa grand-mère dans chaque objet ordinaire.

— Alors, répondit-elle, on va lui montrer ce qu’une femme supposée fragile sait faire avec une boîte à boutons.