Chapitre 12 - Le père de Claire

Chapter 12 - Chapitre 12 - Le père de Claire

Le père de Claire s’appelait Henri Moreau.

Pendant toute son enfance, elle l’avait connu debout derrière le comptoir de la librairie, un crayon à l’oreille, les mains tachées d’encre, la voix douce avec les clientes âgées et impatiente avec les représentants. Il avait l’air d’un homme simple, vaincu par les chiffres mais jamais par la mauvaise foi.

Ce soir-là, il devint autre chose.

Un homme qui avait reçu de l’argent.

Un homme qui avait caché une absence.

Un homme qui allait peut-être se jeter dans les bras de Jason avec la dernière preuve de la mort d’Élise.

Claire l’appela vingt-deux fois.

Pas de réponse.

Lucas, depuis la librairie, fouillait les tiroirs, les caisses de factures, les vieux cartons au sous-sol. Aubry alertait ses contacts en France. Ethan, furieux d’être prisonnier de son corps, écrivait sur sa tablette des ordres plus vite que ses doigts ne pouvaient les finir.

Nora demanda à ce qu’on prépare un vol.

— Pour qui ? demanda Claire.

— Vous et moi.

— Ethan ne peut pas être laissé.

— Ethan est plus en sécurité ici, maintenant que Jason ne contrôle plus son médecin. Votre père, lui, ne l’est pas.

Sarah, assise près de la cheminée avec Camille endormie contre son épaule, leva les yeux.

— Jason ne tuera pas Henri s’il pense qu’il détient une preuve. Il le fera parler, puis il le fera passer pour fou ou cupide.

— Vous parlez d’expérience ? demanda Lucas à travers l’écran.

Sarah répondit simplement:

— Oui.

Claire sentit une fatigue immense. Chaque survivant de cette histoire était un dictionnaire de méthodes.

Marianne entra avec une nouvelle: Bellanger venait de proposer un accord. Il acceptait de témoigner contre Jason en échange d’une réduction de peine. Selon lui, Ethan n’avait jamais été en coma profond continu. Il avait connu plusieurs phases de conscience partielle, volontairement étouffées par des sédatifs.

Claire se couvrit la bouche.

Ethan regarda la caméra.

Ses yeux étaient secs.

Ce qui semblait pire.

— Il entendait ? demanda Claire.

Marianne répondit:

— Par périodes. Oui.

Les mots du carnet prirent un autre sens. Ethan avait entendu des bouts de sa propre vie être discutés au-dessus de lui. Sa mort possible. Sa fille. Sarah. Le mariage de Claire. Peut-être même les visites de Jason.

— Bellanger dit autre chose, ajouta Marianne. Jason voulait que Claire signe demain une autorisation de transfert vers une clinique privée.

— Pour Ethan ?

— Non. Pour vous.

Claire resta immobile.

— Moi ?

— Il avait préparé une évaluation psychologique. “Stress aigu après mariage traumatique, comportements paranoïdes, risque d’influence extérieure.”

Nora murmura:

— Ils recommencent toujours avec les mêmes mots.

Instable.

Paranoïde.

Fatiguée.

Fragile.

Des mots assez propres pour entrer dans un dossier et en fermer la serrure.

Claire se leva.

— Je vais en France.

Ethan tenta de parler. Elle s’approcha de l’écran.

— Claire.

— Je sais. C’est dangereux.

— Pas seule.

Elle eut un sourire triste.

— Je commence à comprendre.

Le départ eut lieu avant l’aube. Claire, Nora, Aubry et Lucas, qui les rejoindrait à Paris, prirent un jet médical affrété par la fondation Thornton sous surveillance judiciaire. La vieille dame refusa un fauteuil roulant jusqu’au dernier moment, puis accepta avec mauvaise humeur.

— Ne me regardez pas comme ça, dit-elle à Claire. Vieillir est humiliant seulement quand on laisse les imbéciles décider de la dignité.

Claire rit pour la première fois depuis le mariage.

Un petit rire cassé.

Mais réel.

À Paris, Maître Aubry les conduisit directement dans un appartement près du canal Saint-Martin, où Henri avait été localisé grâce à une carte bancaire. Quand ils arrivèrent, la porte était ouverte.

À l’intérieur, personne.

Sur la table, une tasse de café encore tiède.

Et une photo de famille déchirée en deux.

D’un côté, Élise, jeune, souriante.

De l’autre, Henri avait disparu de l’image.

Au dos, une phrase:

“Je n’ai pas vendu Élise. J’ai vendu le silence après.”

Claire s’assit lentement.

Aubry fouilla l’appartement avec prudence. Nora se tenait près de la fenêtre. Lucas arriva dix minutes plus tard, essoufflé, pâle de colère et de peur.

— Il est où ?

Personne ne répondit.

Puis le téléphone fixe de l’appartement sonna.

Claire décrocha.

La voix de son père était lointaine, traversée de bruit.

— Ma chérie, pardon.

— Papa, où es-tu ?

— À l’endroit où ta mère a caché le premier original.

— Quel endroit ?

Il inspira.

— La tombe de Nora.

La ligne coupa.

Nora Thornton devint livide.

— Quelle tombe ? demanda Claire.

Aubry répondit à sa place:

Dans l’appartement parisien, Claire retrouva aussi un vieux livre de sa mère posé sur une étagère: La Princesse de Clèves, édition cornée, pages annotées. Entre deux feuillets, Élise avait glissé un ticket de train effacé et une phrase au crayon: “Le plus dangereux n’est pas ce qu’on ressent, mais ce qu’on accepte de taire pour continuer à être aimée.”

Claire resta longtemps devant cette note. Elle aurait voulu la trouver des années plus tôt, avant Dominic, avant Jason, avant le mariage au chevet d’Ethan. Puis elle comprit que certaines phrases ne sauvent pas au moment où elles sont écrites. Elles attendent seulement que quelqu’un soit prêt à les lire.

Son père entra dans la pièce à cet instant, fatigué, brisé, humain. Elle vit en lui non pas un monstre, mais quelque chose de presque plus difficile à pardonner: un homme faible qui l’aimait sincèrement et qui avait pourtant laissé le silence travailler à la place des ennemis.

Dans le train de banlieue qui les mena vers l’appartement, Lucas resta debout près de la porte, incapable de s’asseoir. Il répétait que leur père n’avait pas pu faire ça, puis se taisait aussitôt, comme si la phrase devenait moins vraie dès qu’elle sortait.

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Claire, elle, ne disait rien. Elle se souvenait d’Henri fermant la librairie certains soirs pour “faire les comptes”, d’Élise qui montait dormir sans l’embrasser, de cette fatigue dans la maison qu’elle avait prise pour de l’argent manquant. Peut-être que les enfants sentent les secrets avant de les comprendre; ils les appellent simplement mauvaise humeur, silence ou hiver.

— Celle de votre tante. Mais le problème, Claire… c’est que Nora Delmas n’a jamais été enterrée.