📄✍️Elle a Signé le Divorce… Puis Tout a Basculé

Chapitre 07 - La fille de Bretagne

Le train pour Vannes partit à 7 h 35. Avery monta sans valise, avec son sac noir, le carnet bleu et une colère si calme qu’elle aurait pu passer pour de la fatigue. Kayla voulut venir. Avery refusa d’abord. Puis elle vit le visage de la jeune femme et comprit qu’il y avait, dans cette affaire, des témoins qu’on ne choisissait pas.

Madame Lenoir les accompagna jusqu’au quai, un foulard noué sous le menton.

— Ne téléphonez pas à Scott, dit-elle à Kayla.

— Je ne suis pas idiote.

— On peut être intelligente et rappeler l’homme qui nous a fait du mal. C’est même très fréquent.

Kayla baissa les yeux.

Dans le wagon presque vide, Avery s’installa près de la fenêtre. La banlieue défila, puis les champs, les hangars, les gares où des gens montaient avec du café et des sacs de sport. La France ordinaire, celle qui n’avait pas de clauses testamentaires pour nommer ses chagrins.

Kayla resta longtemps silencieuse. Puis elle dit :

— Vous avez quel âge ?

Avery tourna la tête, surprise.

— Trente-cinq ans.

— Je vous croyais plus âgée.

— Merci.

— Non, je voulais dire... plus solide.

Avery regarda son reflet dans la vitre. Solide. Voilà un mot que les gens donnent aux femmes quand ils ne veulent pas voir ce que cela leur a coûté.

— On devient solide quand personne ne vient réparer à temps.

Kayla posa une main sur son ventre. Cette fois, Avery ne détourna pas les yeux.

— Vous l’aimez déjà ? demanda-t-elle.

— Oui. Et ça me fait peur.

— C’est plutôt bon signe.

À Vannes, la pluie avait cessé. La tante de Léa habitait une petite maison blanche à volets bleus, dans une rue qui sentait le sel et les hortensias. Elle s’appelait Claire Morvan. Elle avait cinquante-deux ans, les cheveux courts, les mains rougies par le travail, et ce regard direct des femmes qui n’ont pas assez de temps pour les politesses inutiles.

Quand Avery se présenta, Claire ne les invita pas à entrer.

— Encore les Collins.

— Je ne viens pas au nom de Scott.

— Tous ceux qui viennent de cette famille disent ça.

Avery sortit la photo de Marianne, Scott et le bébé.

Le visage de Claire se durcit. Kayla recula d’un pas, comme si elle se sentait de trop.

— Je veux rencontrer Léa, dit Avery. Pas pour l’utiliser. Pour comprendre ce qu’on lui doit.

Claire eut un rire sans amusement.

— On lui doit un père. Vous l’avez dans votre sac ?

La phrase atteignit Avery en plein cœur. Elle ne chercha pas à s’en défendre.

— Non.

Ce simple non changea quelque chose. Claire s’attendait à une justification, à une formule d’avocat. Elle eut une vérité nue.

La porte s’ouvrit derrière elle.

Une adolescente apparut. Quinze ans peut-être, grande, mince, les cheveux bruns attachés à la va-vite. Elle avait les yeux de Scott, mais pas son regard. Les mêmes contours, sans le mépris.

— C’est elle ? demanda Léa.

Claire soupira.

— Rentre.

— Non.

Le mot était celui d’Avery la veille. Petit, clair, définitif.

Léa regarda Avery de haut en bas, puis Kayla, puis le ventre de Kayla. Son visage se ferma.

— Il en a fait un autre ?

Kayla pâlit.

Avery sentit la honte monter pour un homme qui n’en avait pas assez pour lui-même.

— Oui, dit Kayla, la voix brisée. Mais ce bébé n’a rien demandé non plus.

Léa la fixa longtemps. Puis elle haussa les épaules.

— Moi non plus.

Claire finit par les faire entrer. La maison était modeste, propre, avec des photos de Marianne sur presque chaque étagère. Sur l’une d’elles, la jeune femme riait dans le vent, tenant Léa enfant sur ses épaules. Avery pensa à Scott dans son salon, parlant d’héritier. Il n’avait jamais compris qu’un enfant n’est pas une continuation de soi, mais une personne qui vous regarde.

Léa s’assit à la table de la cuisine, les bras croisés.

— Ma mère disait qu’il était mort.

Avery resta silencieuse.

— Pas au début, ajouta Claire. Au début, elle disait qu’il était lâche. Puis Léa a grandi, alors Marianne a préféré un mort à un lâche. Ça faisait moins mal à expliquer.

Kayla pleurait doucement.

— Je suis désolée, dit-elle.

Léa la regarda.

— Pourquoi vous pleurez, vous ? Vous l’avez choisi.

— Je croyais.

— C’est ce que disent toutes les femmes dans les histoires.

Avery intervint, doucement :

— Et parfois c’est vrai.

Léa la dévisagea. Il y avait chez cette jeune fille une intelligence blessée, rapide à mordre pour ne pas demander. Avery reconnut quelque chose. Pas d’elle à quinze ans. D’elle à trente-cinq.

Elle posa le carnet bleu sur la table.

— Hélène voulait que tu sois protégée. Elle a laissé des preuves. Mais quelqu’un a peut-être falsifié une annexe du testament pour m’empêcher d’agir.

Claire blêmit.

— Diane.

Avery se tourna vers elle.

— Vous la connaissez ?

Claire alla jusqu’au buffet, ouvrit un tiroir et sortit une enveloppe kraft.

— Marianne m’a demandé de la garder. Elle disait : « Si un jour une femme de Scott vient ici avec des yeux honnêtes, donne-lui ça. Pas à un Collins. À une femme. »

Avery sentit ses doigts se refermer difficilement sur l’enveloppe.

Dedans se trouvait une lettre de Marianne, trois pages d’une écriture serrée, et une copie d’un ancien accord signé par Diane Collins. Pas seulement pour éloigner Marianne. Pour acheter son silence en échange d’un appartement, jamais livré, et d’une promesse : Scott reconnaîtrait Léa à ses dix-huit ans.

— Il savait, murmura Avery.

— Ils savaient tous, dit Claire.

Léa se leva brusquement.

— Je ne veux pas de son argent.

— Ce n’est pas son argent, dit Avery.

La jeune fille s’arrêta.

Avery pensa à Hélène, à ses rideaux lourds, à sa manière de déposer des bombes dans des tiroirs.

— C’est peut-être le tien aussi.

À cet instant, le téléphone de Claire sonna. Elle regarda l’écran et devint livide.

— C’est Diane Collins.

Elle mit en haut-parleur sans parler.

La voix de Diane, douce comme du poison, emplit la cuisine.

— Claire, ma chère. Dites à Avery que si elle implique Léa, je raconterai à tout le monde ce que Marianne a vraiment accepté en échange de son silence.