Chapitre 07 - La photo impossible

Chapter 07 - Chapitre 07 - La photo impossible

Olivia ne toucha pas d’abord la photographie. Certaines preuves ont l’air si fausses qu’on hésite à leur donner le pouvoir d’exister.

Geraldine enfila des gants. L’expert approcha une lampe portative. Nathan s’était éloigné vers la fenêtre, comme s’il espérait que le ciel de Los Angeles lui offrirait une issue.

Sur l’image, une femme brune tenait un bébé emmitouflé dans une couverture blanche. Au dos, il y avait trois mots écrits à l’encre bleue : « Pour le protéger. »

Olivia sentit le bureau tourner.

— Ce n’est pas ma mère.

Mais sa voix disait le contraire.

La ressemblance était là : la ligne du menton, le sourire retenu, la petite tache de beauté près de la lèvre. Pourtant Clara Marceau était morte d’un arrêt cardiaque brutal, à Paris, quand Olivia avait dix-neuf ans. Caleb n’existait pas encore. Olivia n’avait même pas rencontré Nathan.

Geraldine photographia le verso.

— Nous ferons authentifier le papier et l’encre.

Nathan ricana faiblement.

— Tu crois que l’encre va expliquer les morts ?

Olivia se tourna vers lui.

— Parle.

— Pas ici.

— Ici ou devant le juge.

Il eut un geste las. Pour la première fois, il paraissait plus vieux que ses quarante-huit ans. Pas vulnérable. Usé par ses propres constructions.

— Ta mère n’est pas morte à Paris ce jour-là.

Le silence s’élargit dans la pièce.

— Elle a survécu, continua-t-il. Quelques mois. Assez longtemps pour découvrir ce que mon père avait fait avec ses parts. Assez longtemps pour cacher certaines choses. Ton père l’a emmenée dans une maison de repos privée près de Carmel. Très peu de gens savaient.

Olivia pensa aux funérailles. À la pluie sur le cimetière de Montparnasse. Au cercueil fermé. À son père qui répétait : « Souviens-toi d’elle vivante. » Elle avait pris cela pour du chagrin.

— Pourquoi m’avoir menti ?

Nathan ne répondit pas tout de suite.

— Parce qu’Edward Whitaker menaçait de faire annuler tout l’accord Marceau. Parce que Clara avait compris trop tard que les parts destinées à sa fille servaient déjà de garantie pour des dettes. Parce que ton père a choisi de te préserver.

— Me préserver de ma mère vivante ?

Sa voix se brisa sur le dernier mot. Elle se détesta pour cela, puis se pardonna aussitôt. Certaines douleurs méritent de fissurer la peau.

Geraldine se pencha sur la photo.

— Et le bébé ?

Nathan se frotta les yeux.

— Ce n’est pas Caleb.

— Alors qui est-ce ?

Il regarda la porte.

— Ma sœur.

Olivia fronça les sourcils.

— Tu n’as pas de sœur.

— Pas officiellement.

La révélation tomba doucement, presque sans bruit. C’était pire ainsi.

Edward Whitaker avait eu une fille hors mariage avec une comptable française de son entreprise. Clara l’avait découvert en même temps que les détournements. La comptable était morte dans des circonstances troubles. L’enfant avait disparu des registres. Clara avait pris la photo avant de confier le bébé à quelqu’un.

— Pourquoi cette photo est dans ton bureau ? demanda Geraldine.

Nathan baissa la voix.

— Parce que Vanessa l’a trouvée avant moi.

Olivia comprit alors que Vanessa ne volait pas seulement de l’argent. Elle tenait une corde passée autour de toute la famille Whitaker.

— Elle sait qui est cette enfant ?

Nathan hocha la tête.

— Elle prétend que oui.

— Et toi ?

Il ne répondit pas.

Le téléphone de Geraldine sonna. Elle écouta quelques secondes, puis son regard se posa sur Olivia avec une gravité nouvelle.

— Le laboratoire a déjà analysé les premières copies des signatures. Celle apposée sur le transfert Muguet n’est pas de vous.

Olivia ferma les yeux.

Enfin. Une vérité solide.

— De qui alors ?

Geraldine hésita.

— C’est une imitation faite à partir de documents anciens. Probablement par quelqu’un qui a eu accès aux lettres manuscrites de votre mère.

Nathan pâlit.

Olivia se souvint soudain de la bague verte de Vanessa, de la petite voiture rapportée au motel, des mots de Caleb : « Elle a ouvert le bureau avec la clé dorée. »

— Vanessa n’a pas seulement copié ma signature, murmura-t-elle. Elle a copié celle de ma mère.

Et quelque part entre la morte qui ne l’était peut-être pas tout à fait, l’enfant disparue et les parts volées, Olivia comprit que le carnet de Caleb n’était que la première page d’une histoire écrite avant sa naissance.

Cette nuit-là, Olivia ne dormit pas. Elle resta près de la fenêtre de la suite sécurisée, à regarder les phares glisser sur le boulevard. La photo impossible était posée sur la table basse, retournée, parce que le visage de Clara lui faisait trop mal. Une mère vivante dans un passé officiel de morte : la phrase elle-même semblait indécente.

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Elle se souvint de la dernière robe de Clara, un lin bleu très simple, de l’odeur de son foulard, d’un baiser déposé sur son front après une dispute stupide à propos d’une inscription universitaire. Si Clara avait encore vécu après cela, alors Olivia avait perdu non seulement sa mère, mais aussi les mots qu’elles auraient pu se dire. Il existe des deuils que l’on doit refaire une seconde fois, plus violemment, parce qu’on découvre que la première douleur avait été organisée par d’autres.

Le soir même, une femme inconnue appela Geraldine depuis un numéro masqué et dit seulement : « Ne cherchez pas la sœur Whitaker si vous voulez garder l’enfant vivant socialement. »