Chapitre 17 - La fuite de Diane

Chapter 17 - Chapitre 17 - La fuite de Diane

Diane ne fuyait pas comme les coupables ordinaires.

Elle n’avait pas pris un vol sous un faux nom ni une voiture au milieu de la nuit. Elle avait réservé un jet privé pour Genève, avec correspondance vers Paris, en utilisant un compte ancien lié à une fondation familiale. Elle avait laissé derrière elle une maison propre, des fleurs arrosées, des placards fermés. Une fuite élégante. Une disparition de salon.

— Elle va là où tout a commencé, dit Geraldine.

— Paris ?

— Ou la Suisse. Les archives bancaires d’Edward passaient souvent par Genève.

Olivia sentit une fatigue absurde. Elle avait l’impression de poursuivre un fantôme en talons rouges à travers des continents, alors qu’elle voulait seulement préparer le petit-déjeuner de Caleb sans vérifier les fenêtres.

Nathan demanda à participer aux recherches. Geraldine refusa d’abord. Olivia aussi. Puis Vanessa apporta un argument simple :

— Diane répondra peut-être à son fils. Elle ne répondra à aucune de nous.

Ils organisèrent un appel sécurisé. Nathan avait l’air défait, mais Olivia se méfiait des hommes défaits : parfois ils cherchent moins la justice que le pardon.

Diane décrocha au troisième appel.

— Nathan. Ta femme t’a enfin autorisé à utiliser ton téléphone ?

Il ferma les yeux.

— Maman, rends les documents.

Un petit rire.

— Tu parles comme un enfant puni.

— Tu as essayé de prendre le mien.

Le silence de Diane fut bref, mais il eut une couleur nouvelle.

— Caleb aurait été mieux élevé avec nous.

— Non. Il aurait été dressé.

Olivia vit Geraldine relever les yeux. Nathan venait de dire une phrase vraie sans y gagner quoi que ce soit.

— Tu ne comprends toujours pas, reprit Diane. Clara voulait exposer Edward. Elle aurait ruiné des centaines de familles. Ton père s’est suicidé à petit feu à cause d’elle.

— Mon père a volé des gens.

— Ton père a bâti un empire.

— Avec l’argent des Marceau, la fille qu’il a effacée, et les signatures que tu as imitées.

Le souffle de Diane changea.

— Qui est avec toi ?

Nathan regarda Olivia.

— Les femmes à qui tu as menti.

Diane raccrocha.

Mais l’appel avait suffi. Les experts tracèrent la ligne jusqu’à un hôtel parisien près de l’avenue Montaigne. Geraldine contacta un confrère à Paris, Maître Ravel, ancien juge à la retraite devenu avocat des causes impossibles.

Trois jours plus tard, Olivia vola vers Paris avec Geraldine. Caleb resta à Los Angeles avec Mrs. Alvarez et Hélène Fournier. Il n’aima pas cette décision, mais il la comprit.

— Tu vas revoir mamie Clara ? demanda-t-il à l’aéroport.

— D’une certaine manière.

— Dis-lui que son plan était compliqué.

Olivia sourit pour la première fois depuis des jours.

— Je lui dirai.

Paris en novembre avait une odeur de pluie, de métro chaud et de pain sorti trop tôt du four. Olivia, qui n’y était pas revenue depuis les obsèques de son père, sentit son cœur se serrer devant les façades grises. La ville n’avait pas changé. C’était elle qui revenait avec trop de morts dans sa valise.

Maître Ravel les attendait dans un café près du palais de justice. Petit homme aux sourcils épais, il avait une voix de fumeur repenti et des yeux d’une vivacité presque insolente.

— Diane Whitaker a demandé à consulter des archives notariales Marceau ce matin, dit-il. Trop tard pour être innocente.

— Peut-on l’arrêter ?

— Légalement, pas encore. La suivre, oui. La laisser croire qu’elle est plus intelligente que nous, certainement.

Ils la retrouvèrent rue du Bac, devant un immeuble ancien. Diane portait un foulard noir et des gants. Elle entra avec une clé.

Olivia reconnut l’adresse.

L’ancien appartement de sa grand-mère.

Celui que Paul Marceau avait vendu après la mort de Clara.

Sauf qu’il ne l’avait jamais vendu.

Dans l’avion pour Paris, Olivia ne regarda pas de film. Elle ouvrit un vieux carnet à elle, retrouvé dans les affaires de son père, et y lut des notes prises à dix-huit ans : listes de livres, adresses de cafés, phrases de sa mère. L’une d’elles, écrite en marge d’un cours de droit, disait : « On ne possède pas ce qu’on aime. On l’accompagne. » Olivia passa le pouce sur l’encre pâlie. Clara avait peut-être échoué à revenir, mais elle avait laissé des cailloux blancs dans les marges.

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À l’atterrissage, une pluie fine couvrait Roissy. Ce gris-là, au lieu de l’abattre, lui fit du bien. Los Angeles brillait trop pour les femmes en ruine. Paris, avec ses trottoirs mouillés et ses cafés serrés, savait mieux accueillir les vérités fatiguées.

Dans cet appartement parisien fermé depuis vingt ans, Diane cherchait quelque chose que Clara avait caché avant de disparaître.