Chapitre 08 - Midi chez Apolline

Chapter 08 - Chapitre 08 - Midi chez Apolline

À midi, la rue d’Apolline semblait presque paisible.

C’était l’une de ces journées claires où les volets bleus paraissent repeints par le ciel. Les voisins avaient sorti leurs poubelles, quelqu’un tondait une pelouse au loin, et le rosier tordu près de la grille portait trois fleurs rouges malgré l’abandon du jardin.

Vincent Ravel attendait devant la maison.

Il portait un costume clair, des lunettes de soleil, un sourire d’homme qui avait décidé depuis longtemps que son charme était une explication suffisante. Derrière lui, deux hommes se tenaient près d’une camionnette. Pas des gardes du corps officiellement. Pas des ouvriers non plus. Des hommes dont la présence sert à rendre une phrase plus lourde.

Liora arriva seule en apparence.

Son sac contenait des copies, pas les originaux. Son téléphone enregistrait. Maître Fabre était dans une voiture deux maisons plus loin. Madame Delaunay observait depuis son jardin avec des jumelles énormes. Marthe attendait avec la police municipale au bout de l’impasse. Nora, l’assistante de Maître Sauvage, avait prévenu la gendarmerie pour la suspicion de séquestration.

“Tout le monde qu’il pense pouvoir effrayer séparément.”

Apolline aurait aimé ce plan.

Vincent ôta ses lunettes.

— Vous ressemblez à votre mère.

— Mauvais début.

Il sourit.

— Vous avez son tempérament.

— Et l’argent de ma grand-mère, apparemment. C’est celui-là qui vous intéresse.

Le sourire se durcit.

— Les jeunes filles croient toujours que la franchise les rend fortes.

— Les vieux hommes croient toujours que les petites phrases les rendent profonds.

Dans la maison, Hélène était assise à la table de la cuisine.

Vivante.

Pâle.

Les cheveux défaits, les mains serrées autour d’un verre d’eau. Elle leva les yeux vers Liora avec une honte si nue que la colère de sa fille vacilla.

— Maman.

Hélène se leva.

Vincent posa une main sur le dossier de sa chaise.

— Restons calmes.

Liora regarda sa mère.

— Il t’a fait du mal ?

— Non. Pas aujourd’hui.

Pas aujourd’hui.

Deux mots qui ouvrirent vingt-quatre ans.

Vincent soupira.

— Hélène dramatise le passé depuis longtemps. Je lui ai simplement proposé d’éclaircir les choses pour le bien de Corbin.

— Vous avez financé sa startup.

— J’ai investi.

— Avec mon fonds éducatif.

— Avec une ressource familiale mal employée. Soyons réalistes, mademoiselle Carter. Votre université coûte cher, garantit peu. Le projet de votre frère peut créer de la valeur.

Liora pensa à la phrase de son père.

Ton frère a besoin de cette chance.

Combien d’hommes avaient répété la même idée en changeant seulement de costume ?

— Pourquoi la maison ?

Vincent regarda autour de lui.

— Votre grand-mère s’est accrochée à des pierres. C’est touchant, mais absurde. Ce terrain peut devenir quelque chose.

Hélène parla enfin:

— Maman a refusé parce qu’elle savait que tu étais derrière.

— Apolline voyait des complots partout.

— Non, dit Liora. Elle voyait les gens comme vous avant les autres.

Vincent s’approcha d’elle.

Pas vite.

Avec ce calme étudié qui veut forcer l’autre à reculer pour ensuite l’accuser d’avoir eu peur.

— Vous ne savez rien de moi.

Hélène se leva brusquement.

— Moi, je sais.

Le silence tomba.

Vincent tourna lentement la tête.

— Hélène.

— Non. Tu m’as fait taire quand j’avais dix-neuf ans. Tu as laissé croire que j’avais voulu ce qui s’était passé. Tu as disparu quand j’étais enceinte. Puis tu es revenu quand tu as compris que Corbin pouvait te servir de façade.

Liora sentit ses yeux brûler.

Sa mère tremblait, mais restait debout.

— Tu as dit à Corbin que tu étais son père, continua Hélène. Tu n’en sais rien. Tu t’en fiches. Tu voulais juste qu’il ait besoin de toi.

Vincent perdit son sourire.

— Fais attention.

— Non, dit Hélène. J’ai passé ma vie à faire attention. À Jean, à Corbin, à la honte, aux voisins, à ce que ma fille ne sache pas. Et voilà ce que ça a fait: ma fille a perdu son argent, mon fils se croit acheté par le premier homme qui lui promet un empire, et ma mère est morte en gardant des dossiers parce que je n’ai jamais eu le courage de parler.

Dans l’oreillette discrète prêtée par Maître Fabre, Liora entendit:

— Continuez. On a tout.

Vincent l’entendit peut-être au changement de regard de Liora.

Il recula.

— Vous enregistrez ?

La porte d’entrée s’ouvrit.

Madame Delaunay entra la première.

— Bien sûr qu’elle enregistre. On ne vient pas chez Apolline les mains vides.

Derrière elle, Maître Fabre, puis deux policiers.

Les hommes près de la camionnette tentèrent de partir. Trop tard. La rue était bloquée.

Vincent Ravel ne fut pas arrêté immédiatement. Ces choses prennent des formes administratives qui déçoivent toujours les victimes. Mais il fut interrogé, ses hommes identifiés, la pression sur Hélène constatée, l’intrusion dans la maison liée au panneau de vente et aux documents falsifiés.

Corbin arriva vingt minutes plus tard.

Il entra dans la cuisine comme un garçon trop grand qui cherche encore qui regarder pour savoir quel rôle jouer.

— Maman ?

Hélène se tourna vers lui.

— Je suis désolée.

Il regarda Vincent.

— Tu m’as dit que tu étais mon père.

Vincent haussa les épaules.

— Je t’ai dit que je pouvais t’aider.

— Tu as dit que j’étais ton sang.

— Les jeunes hommes aiment entendre cela.

Le visage de Corbin se décomposa.

Liora sentit une pitié douloureuse, malgré tout.

Il avait été arrogant, oui. Complice, oui. Mais une partie de lui venait d’apprendre qu’il n’était pas un héritier choisi. Il n’était qu’un autre outil.

Maître Fabre demanda à Corbin de remettre son ordinateur.

Il refusa d’abord.

Puis Hélène dit:

— Donne-le.

Il obéit.

Dans le dossier principal de Corbin Rise, l’avocate trouva une présentation destinée à V.R. Développement. Elle contenait des plans de la maison d’Apolline, des projections immobilières, et un onglet nommé “L.C. consentement”.

Liora ouvrit le fichier.

À l’intérieur: des scans de sa signature.

Pas une.

Vingt-sept.

Copies prises sur ses dossiers d’université, ses fiches de bourse, son passeport.

Corbin murmura:

— Je ne savais pas qu’ils les utiliseraient comme ça.

Liora se tourna vers lui.

— Mais tu savais qu’ils les avaient.

Il ne répondit pas.

C’était une réponse.

La journée se termina au commissariat, puis chez Marthe. Hélène y dormit dans la chambre d’amis. Jean ne fut pas autorisé à la voir sans qu’elle le demande. Corbin rentra seul, après avoir livré ses accès bancaires. Liora, elle, passa la nuit dans le fauteuil du salon, incapable de dormir.

Vers trois heures du matin, sa mère s’assit près d’elle.

— Je ne te demanderai pas pardon ce soir, dit Hélène. Ce serait trop petit.

Liora regarda les lumières de la rue.

— Pourquoi vous m’avez prise, moi ? Pourquoi pas vendre vos affaires, demander de l’aide, dire la vérité ?

Hélène pleura sans bruit.

— Parce que tu étais celle qui semblait assez forte pour survivre à ce qu’on t’enlevait.

Liora ferma les yeux.

La phrase lui fit plus mal qu’une insulte.

Parce qu’elle était probablement sincère.

Et monstrueuse.

Le lendemain matin, Maître Sauvage appela.

— Nous avons ouvert la dernière enveloppe d’Apolline. Elle concerne votre père, Jean.

— Encore ?

— Oui. Et cette fois, il ne s’agit pas de Corbin.

Liora sentit son cœur se serrer.

— De quoi s’agit-il ?

En attendant la décision du juge, Liora retourna à l’université de son futur en visite virtuelle. Elle ouvrit le site, regarda les photos des amphithéâtres, de la bibliothèque, des pelouses où des étudiants riaient avec des cafés à la main. Ces images lui firent mal. Pas parce qu’elles semblaient inaccessibles, mais parce qu’elles continuaient d’exister pendant que sa famille essayait de négocier son absence.

Elle cliqua sur la page de son programme. Elle lut les noms des cours, les bibliographies, les témoignages d’anciennes étudiantes. Une phrase d’une diplômée la frappa: “Je suis entrée ici avec une bourse, mais aussi avec la certitude que je devais justifier ma place. J’en suis sortie en sachant qu’une place n’a pas besoin d’être justifiée quand on l’a méritée.”

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Liora copia la phrase dans son carnet. Puis, au lieu de fermer l’ordinateur comme elle l’aurait fait autrefois pour éviter de souffrir, elle imprima le programme et le colla au mur de la chambre où elle dormait. Pas comme une décoration. Comme une preuve matérielle que l’avenir avait encore une adresse.

— De vous.