Chapitre 02 - La lettre d’Apolline

Chapter 02 - Chapitre 02 - La lettre d’Apolline

Madame Delaunay ne posa aucune question.

C’était peut-être pour cela que Liora la suivit.

La vieille voisine ouvrit la portière de sa voiture comme si elle avait toujours su que ce jour viendrait. Liora s’assit à l’arrière, sa valise coincée dans le coffre, l’enveloppe d’Apolline sur les genoux. À travers la vitre, elle vit sa mère apparaître sur le seuil de la maison, puis disparaître aussitôt quand Madame Delaunay démarra.

Le quartier défilait dans une lumière douce et cruelle.

Les haies entretenues. Les boîtes aux lettres. Les vélos d’enfants. Tout semblait dire que les familles normales existaient encore quelque part, juste pas dans la maison qu’elle venait de quitter.

— Tu peux pleurer, si tu veux, dit Madame Delaunay.

— Je n’y arrive pas.

— Ça viendra au moment le plus idiot. Devant une soupe, une lessive, une chanson mauvaise.

Liora eut un petit rire qui se brisa presque aussitôt.

La voiture s’arrêta devant une maison basse aux volets verts, à deux rues de celle de sa grand-mère. Une maison qui sentait le citron, la cire et les vieux livres. Madame Delaunay lui prépara du thé, posa un plaid sur ses épaules, puis indiqua l’enveloppe.

— Lis-la quand tu veux. Mais lis-la entière.

Liora reconnut tout de suite l’écriture d’Apolline.

Chère Liora,

Si cette lettre arrive jusqu’à toi, cela veut dire que ta mère et ton père ont franchi la limite que j’avais tenté de leur rendre impossible. Je suis désolée, ma petite. Pas parce que tu découvres leur faiblesse. Parce qu’il faut toujours une blessure pour révéler ce que les adultes ont caché sous le mot famille.

L’argent de tes études n’était pas un cadeau. C’était une protection. Ta mère le savait. Ton père aussi.

Liora relut la phrase.

Une protection.

Elle continua.

J’ai placé cet argent dans un fonds éducatif que personne ne pouvait utiliser sans ton consentement écrit après tes dix-huit ans. Si l’argent a été transféré, l’un d’eux a menti, signé à ta place ou utilisé un document que tu n’as pas compris.

La tasse de thé trembla dans la main de Liora.

Elle la posa.

La lettre parlait ensuite d’un notaire, Maître Sauvage, à Lyon. Elle donnait un numéro. Un code. Et mentionnait la clé en laiton.

La clé ouvre la remise derrière ma petite maison. Pas la maison. La remise. Dans la boîte à biscuits bleue, tu trouveras le deuxième dossier. Celui que ta mère n’a jamais voulu que je garde.

Liora leva les yeux vers Madame Delaunay.

— Vous saviez ?

— Pas tout.

— Mais assez.

La vieille femme souffla sur son thé.

— Les vieilles voisines savent souvent assez. On les confond avec les rideaux.

Liora reprit la lecture.

Ne laisse personne te convaincre que demander justice est manquer de gratitude. Les enfants ne naissent pas pour réparer les choix de leurs parents. Les filles, surtout, ne sont pas des coffres dans lesquels les familles puisent quand les fils ont dépensé leur chance.

Cette fois, les larmes vinrent.

Pas bruyantes.

Elles coulèrent sur son visage avec une lenteur presque calme.

Elle avait l’impression qu’Apolline venait de poser une main chaude entre ses omoplates. Sa grand-mère était morte depuis dix mois, et pourtant elle était la première adulte de la journée à ne pas lui demander d’être raisonnable.

Le téléphone de Liora vibra.

Maman.

Puis Corbin.

Puis son père.

Elle ne répondit pas.

Un message apparut.

“Tu nous fais honte devant tout le quartier. Reviens avant que cela devienne irréparable.”

Liora regarda Madame Delaunay.

— Ils disent que je leur fais honte.

— C’est une bonne nouvelle.

— Pardon ?

— Les gens qui ont peur parlent souvent de honte avant de parler de faute.

La nuit tomba vite.

Madame Delaunay lui prêta une chambre. Sur la table de nuit, il y avait une photo d’Apolline plus jeune, en robe rouge, le regard insolent. Liora la contempla longtemps. Elle n’avait jamais connu cette version de sa grand-mère. Chez eux, Apolline était devenue “la vieille femme têtue”, “celle qui se mêle de tout”, “celle qui n’a jamais compris que les temps ont changé”.

Peut-être que les temps n’avaient pas changé assez.

Le lendemain, Liora appela Maître Sauvage.

La voix au téléphone était celle d’une femme âgée, posée, avec un accent du sud.

— J’attendais votre appel, mademoiselle Carter.

Liora ferma les yeux.

— Vous savez ce qui s’est passé ?

— Votre grand-mère avait prévu plusieurs scénarios. Celui-ci était le plus triste, mais pas le moins probable.

— Ils ont pris l’argent.

— Alors ils ont commis une erreur.

La phrase n’était pas consolante.

Elle était précise.

— Je peux le récupérer ? demanda Liora.

— Peut-être. Mais il faudra accepter d’apprendre des choses qui ne concernent pas seulement l’argent.

Liora pensa à la clé, à la boîte à biscuits bleue, au visage de sa mère quand elle avait voulu l’en empêcher.

— Quelles choses ?

Maître Sauvage se tut une seconde.

— Pourquoi votre frère n’aurait jamais dû avoir accès au nom Carter.

Le monde de Liora se rétrécit.

— Qu’est-ce que ça veut dire ?

— Venez à Lyon avec le dossier de votre grand-mère. Et ne prévenez personne de votre famille.

La ligne coupa.

Liora resta assise, le téléphone dans la main.

Dans la pièce voisine, Madame Delaunay chantonnait en faisant du café.

Avant d'éteindre la lampe, Liora relut encore le passage où Apolline parlait de protection. Elle se rendit compte qu’elle n’avait jamais été protégée de cette manière-là. Chez elle, protéger voulait dire ne pas faire de vagues, sourire quand Corbin monopolisait la table, accepter que son père décide du ton de la soirée et que sa mère transforme chaque injustice en fatigue passagère.

Apolline, elle, avait protégé autrement: avec des papiers, des codes, un notaire, une voisine prête à démarrer sa voiture sans demander d’explication. C’était moins chaleureux qu’un câlin, peut-être, mais infiniment plus solide au moment où le monde s’écroule.

Dans son lit d’emprunt, Liora pensa à la chambre qu’elle venait de quitter. Sa lampe de bureau, ses livres rangés par couleur, la petite plante sur l’appui de fenêtre. Elle comprit que partir ne ressemble jamais vraiment aux images qu’on s’en fait. On n’emporte pas sa vie avec élégance. On oublie des chaussettes, des photos, des chargeurs, et parfois on laisse derrière soi une version de soi-même qui croyait encore mériter une place à force d’être gentille.

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Le lendemain, elle ne serait peut-être pas plus courageuse. Mais elle aurait une lettre. Une clé. Et un nom de notaire. Pour une fille à qui l’on venait de prendre l’université, c’était presque une armure.

Et dehors, devant la maison, une voiture noire venait de se garer.