💍 Las rosas que ella pisó

Capítulo 04 - La caja abierta

La planta cuarenta y dos de la Torre Liria no aparecía en los folletos.

Los invitados conocían el restaurante, el ático, las salas de reunión con nombres de pintores y las vistas que convertían Madrid en una maqueta dorada. Pero el piso cuarenta y dos era otra cosa: un corredor silencioso, moqueta gris, luz baja y puertas sin adornos donde se guardaban documentos que habían sobrevivido a bodas, herencias y funerales.

Mateo bajó en el ascensor privado con Doña Inés, Teresa, Anselmo, Valeria, Nicolás, Armando y dos hombres de seguridad.

Nadie habló.

A veces el silencio cuenta mejor que una confesión.

Mateo apoyaba una mano en la barandilla del ascensor. La pierna le dolía ya de una forma concreta, como si cada músculo le recordara que la dignidad también tiene factura física. Valeria lo miró una vez, tal vez esperando ver debilidad.

Él no le dio ese regalo.

La caja fuerte estaba detrás de un panel de madera, en el despacho que había pertenecido a Isabel Aldama. Mateo no entraba allí desde el entierro. Durante años, la habitación había conservado un olor leve a papel, jazmín y perfume antiguo. Esa tarde olía a metal forzado.

El panel estaba abierto.

La caja, también.

Dentro quedaban tres carpetas vacías y una foto de Isabel apoyada contra la pared interior.

Nada más.

Doña Inés se quitó los guantes despacio.

—Qué falta de educación. Robar a una muerta y dejarle sólo el retrato.

Anselmo pasó un pañuelo por la frente.

—Esto es gravísimo.

—Gracias por la aportación jurídica —dijo Inés.

Teresa se acercó a la caja sin tocarla. Observó la cerradura, los bordes, el suelo.

—No la han abierto con violencia.

Mateo la miró.

—¿Cómo lo sabe?

—Porque he limpiado esta oficina veinte años. Sé distinguir un ladrón con prisa de alguien que viene con llave.

Valeria cruzó los brazos.

—¿Ahora la señora de la limpieza es perito?

Teresa levantó la cabeza.

—No. Soy una mujer que se fija en las cosas porque nadie me ha pagado nunca por no verlas.

Doña Inés soltó un pequeño “bravo” que no llegó a aplauso, pero estuvo cerca.

El jefe de seguridad revisó el registro electrónico. La caja había sido abierta a las nueve y diecisiete de la mañana con una credencial antigua, desactivada en teoría tras la muerte de Isabel.

Nombre asociado: Cristina Valdeón.

Mateo sintió frío.

Cristina había sido la segunda esposa de su padre. No su madrastra de cuento, no una villana evidente. Una mujer impecable, discreta, que enviaba flores en los cumpleaños y hablaba de Isabel con respeto medido. Después de la muerte del padre de Mateo, Cristina se retiró a Lisboa con una pensión generosa y una colección de silencios.

—No puede ser —dijo Nicolás demasiado rápido.

Doña Inés giró hacia él.

—¿Por qué no?

—Porque Cristina no tiene nada que ver con esto.

—Curioso. Yo habría dicho lo mismo de ti hace una hora.

Valeria miró a Nicolás.

Esta vez fue ella quien buscó una respuesta.

Mateo lo entendió: Valeria sabía del contrato, de la humillación, de la cláusula. Tal vez de los pagos. Pero no necesariamente de la caja abierta.

Había capas.

La traición, como las casas antiguas, siempre tenía una planta más abajo.

Teresa recogió la foto de Isabel con cuidado. Detrás había una nota pegada con cinta amarillenta.

“Si Cristina abre esto, ya no es por miedo. Es por deuda.”

La letra era de Isabel.

Mateo cerró los ojos.

Valeria susurró:

—Yo no sabía nada de esa mujer.

—No te creo —dijo Mateo.

—Me da igual que me creas. Yo quería salir de un compromiso que ya no me servía. Quería conservar mi posición, sí. Quería que Nicolás gestionara la empresa mientras tú estabas... mientras tú no podías. Pero no he tocado la caja de tu madre.

Por primera vez, la frase sonó fea porque era sincera.

Ella no se arrepentía de lo que sí había hecho.

Sólo se defendía de lo que todavía no le pertenecía.

Armando habló con voz baja.

—Cristina Valdeón invirtió en una de mis sociedades hace años.

Todos lo miraron.

—¿Cuántos años? —preguntó Inés.

Armando no respondió.

Teresa sí.

—Cinco. Después de la muerte de don Rafael. Antes de que el señor Mateo tomara la presidencia.

Armando la miró con odio.

—Usted escucha demasiado.

—Y usted habla demasiado cerca de las puertas.

Mateo apoyó ambas manos sobre el escritorio de su madre.

—¿Qué había en la caja?

Anselmo cerró la carpeta marrón.

—Documentos privados.

—No le he preguntado a usted como notario. Le he preguntado como hombre que acaba de reconocer la caja con la cara.

Anselmo envejeció diez años en un minuto.

—Había una carta de su madre. Un paquete de acciones firmado antes de su fallecimiento. Y una grabación.

—¿De qué?

El notario miró a Armando.

—Del accidente de su padre.

La habitación se contrajo.

Hasta entonces, todos hablaban del accidente de Mateo, del coche que lo dejó meses en una silla, del freno manipulado, del presente reciente. Pero el padre de Mateo, Rafael Aldama, también había muerto en un accidente. Oficialmente, un infarto al volante. Una curva mala. Lluvia. Mala suerte.

Mateo tenía veintinueve años cuando lo enterró.

Isabel murió un año después.

Los dos pilares de su vida cayeron en doce meses, y él, demasiado joven para mandar y demasiado orgulloso para desconfiar, dejó que otros ordenaran el duelo.

Doña Inés se sentó.

No por cansancio.

Por golpe.

—Isabel sospechaba de Rafael —dijo.

Anselmo negó con la cabeza.

—No. Sospechaba que lo habían empujado a firmar algo antes de morir. La grabación era de una discusión entre Rafael, Cristina y Armando Monforte.

Valeria miró a su padre.

—Papá...

Armando levantó una mano.

—Yo no maté a nadie.

La frase era tan específica que nadie necesitó preguntar por qué la había elegido.

El móvil de Mateo vibró.