Chapitre 16 - Le registre bleu

Chapter 16 - Chapitre 16 - Le registre bleu

Le registre bleu se trouvait réellement dans la cave du salon de thé.

Pas dans un coffre spectaculaire, ni derrière un mur secret. Il était rangé dans une caisse de nappes amidonnées, entre des sachets de sucre et des serviettes brodées au nom d’anciennes clientes. Les secrets, comme les torchons, finissent souvent au sous-sol quand les familles n’ont plus envie de les voir.

Salomé enfila des gants. Margaux éclairait avec son téléphone. L’endroit sentait le thé froid, la poussière et la pierre humide. Au-dessus d’elles, le salon était fermé, mais on devinait encore les petites tables rondes où Beatrice avait livré sa première vérité.

Le registre contenait des noms, des dates, des montants. Eleanor Whitmore y apparaissait sous des initiales, puis en toutes lettres à partir d’une année où, visiblement, elle s’était crue intouchable.

Anaïs Morel avait noté des rendez-vous. Des paiements. Des bourses annulées. Des donations déplacées. Et, page 47, une annotation entourée deux fois : “E.W. veut utiliser la maladie d’H.L. pour obtenir l’accès à M.L. et L.W.”

M.L. Margaux Lemaire.

L.W. Lily Whitmore.

— Elle préparait tout avant même la mort de mon père, dit Margaux.

— Oui, répondit Salomé.

À la dernière page, une enveloppe était collée. À l’intérieur, une photographie : Anaïs Morel, Henri Lemaire et Eleanor Whitmore dans un hall d’hôtel parisien. Eleanor souriait. Anaïs, elle, regardait quelqu’un hors champ avec inquiétude.

Au dos, une date. Trois jours avant l’accident d’Anaïs.

Margaux sentit la colère monter, mais elle ne ressemblait plus à un incendie. Plutôt à une lame chauffée lentement.

— On ne pourra pas prouver un lien avec l’accident sans autre chose.

— Non, dit Salomé. Mais on peut prouver le chantage, la falsification et le détournement.

Un bruit les fit se retourner.

Oliver se tenait au bas de l’escalier.

— Clara m’a envoyé.

Salomé leva son téléphone, prête à appeler la sécurité.

— Où est-elle ?

— En sécurité. Pour l’instant.

Margaux le regarda à la lumière crue de la cave. Il semblait plus maigre que la veille. Ses yeux passaient d’elle au registre comme s’il craignait qu’elle ne disparaisse en apprenant trop.

— Elle m’a dit de ne faire confiance ni à toi ni à Grant.

Oliver eut un rire sans joie.

— Elle a raison.

Cette franchise désarma plus que des excuses.

— Pourquoi ? demanda Margaux.

Il descendit les deux dernières marches.

— Parce que j’ai aimé deux femmes que je n’avais pas le droit d’aimer. Toi d’abord, en silence, et Madison ensuite, en croyant que le silence me rendrait moins lâche. Dans les deux cas, ma mère a trouvé comment s’en servir.

Margaux ne répondit pas. Les aveux d’amour arrivent parfois trop tard pour être romantiques. Ils deviennent seulement des pièces au dossier du regret.

— Tu as copié le dossier HL chez nous ? demanda-t-elle.

— Oui.

Salomé se raidit.

— Avec l’identifiant de Grant ?

— Il l’avait laissé ouvert. Je voulais récupérer la vidéo de ton père avant qu’Eleanor l’efface. J’ai vu Lily dans le couloir. Je n’ai pas osé lui parler ce soir-là.

— Mais tu lui as parlé hier.

— Parce que je savais que ma mère passerait par elle.

Margaux pensa à la main d’Eleanor sur l’épaule de Lily dans la vidéo. Une main douce comme un couvercle.

— Où est Clara ?

Oliver sortit une adresse écrite sur un ticket de métro parisien.

— Dans une chapelle désaffectée à Harlem. Anaïs y aidait une association française. Clara pense qu’Eleanor n’en connaît pas l’existence.

Salomé prit le ticket.

— Et vous pensez qu’Eleanor ne vous a pas suivi ?

Oliver blêmit.

Au-dessus d’eux, dans le salon fermé, une tasse tomba et se brisa.

Puis la voix d’Eleanor descendit l’escalier, calme comme un dimanche.

La cave avait quelque chose de français malgré New York : cette fraîcheur de pierre, cette odeur de linge propre mêlée à l’humidité, ce désordre raisonnable des arrière-boutiques où les apparences viennent se reposer. Margaux y sentit presque la Bretagne de son père, les maisons anciennes où l’on garde tout “au cas où”, des ficelles, des pots, des preuves sans le savoir.

Le registre bleu n’était pas beau. Couverture rigide, coins usés, pages jaunies. Mais il avait la noblesse des objets qui ont attendu leur heure. Anaïs n’avait pas écrit pour briller. Elle avait écrit pour que quelqu’un, un jour, ne soit pas seul face à une version officielle. Cette patience bouleversa Margaux.

Oliver, dans la cave, semblait appartenir au même monde que le registre : abîmé, utile, compromis, encore capable de servir la vérité. Margaux n’accepta pas son aveu d’amour comme un cadeau. Elle le reçut comme une information douloureuse sur un passé qu’elle n’avait pas vu. Peut-être l’avait-elle deviné. Peut-être avait-elle choisi de ne pas savoir.

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Salomé observait les deux avec prudence. Elle savait que les affaires de cœur, lorsqu’elles entrent dans les dossiers, deviennent vite des armes pour l’adversaire. Mais elle savait aussi qu’on ne gagne pas seulement avec des documents. On gagne quand les personnes cessent de mentir sur les raisons qui les ont fait agir.

— Je connais toujours les endroits où mes enfants croient pouvoir se cacher.