Chapitre 15 - Clara Morel

Chapter 15 - Chapitre 15 - Clara Morel

Clara Morel habitait un petit appartement à Queens, au troisième étage d’un immeuble en briques où l’escalier sentait la lessive, le curry et la fatigue des gens qui rentrent tard.

Margaux y alla avec Salomé et un enquêteur privé recommandé par Karim. Elle aurait dû dormir. Elle aurait dû rester près de Lily. Mais elle connaissait maintenant la vitesse d’Eleanor : laisser une nuit entière à cette femme, c’était lui offrir un pays.

La porte de Clara avait été forcée proprement. Pas de chaos inutile. Les tiroirs ouverts, les papiers triés, l’ordinateur disparu. Quelqu’un avait cherché quelque chose de précis.

Sur la table, il restait une assiette avec deux bouchées de soupe froide et un morceau de baguette desséché. Margaux pensa aux dîners solitaires, aux femmes qui rentrent d’un bureau luxueux pour manger debout dans une cuisine trop étroite.

— Elle n’est pas partie volontairement, dit l’enquêteur.

Salomé trouva une photo aimantée au frigo. Clara adulte y posait avec trois collègues devant la fondation. Cheveux bruns, sourire prudent, yeux clairs. Un visage qu’on oubliait facilement si l’on ne savait pas qu’il portait une clé.

— Elle a travaillé au service des bourses, murmura Salomé.

— Les fonds détournés passaient par là.

Dans la chambre, Margaux remarqua une boîte à couture sous le lit. Sa mère en avait une semblable, en bois sombre, avec des fils rangés par couleurs. À l’intérieur : quelques boutons, des ourlets commencés, et une enveloppe scotchée sous le couvercle.

Elle la décolla avec précaution.

L’enveloppe contenait une lettre d’Henri Lemaire.

“Clara, si tu travailles un jour pour les Whitmore, ne fais confiance ni aux noms sur les portes ni aux sourires dans les ascenseurs. Ce que tu verras dans les comptes confirmera ce que ta mère n’a pas eu le temps de dire.”

Margaux sentit Salomé se rapprocher.

— Sa mère ?

La suite de la lettre tremblait légèrement.

“Ta mère, Anaïs Morel, n’est pas morte dans un simple accident de voiture. Elle portait déjà à ma connaissance des documents concernant Eleanor Whitmore.”

Le prénom Anaïs frappa Margaux de plein fouet.

Elle le connaissait.

Pas comme une amie. Comme une ombre. Anaïs Morel avait été l’assistante de son père à Paris pendant deux ans. Élégante, discrète, toujours un foulard bleu autour du cou. Margaux avait douze ans et se souvenait d’elle parce qu’elle lui apportait parfois des chouquettes après l’école.

— Anaïs avait une fille, murmura-t-elle.

Salomé lut la dernière ligne.

“J’ai aidé à protéger Clara, parce que je n’ai pas su sauver Anaïs.”

La pièce se remplit d’un vieux chagrin qui n’appartenait pas encore à Margaux, mais qui venait d’entrer dans sa famille.

L’enquêteur appela depuis le salon.

— Venez voir.

Sur le mur près de la porte, derrière un calendrier, Clara avait scotché un post-it. Trois mots : TASSES BLEUES - CAVE.

— Le salon de thé, dit Margaux.

— Il a une cave ? demanda Salomé.

— Tous les endroits qui servent le thé aux femmes riches ont une cave, répondit Margaux. Quelqu’un doit bien ranger les secrets avec les nappes.

Elles descendirent dans la rue. La nuit de Queens était humide, traversée de sirènes lointaines. Margaux ouvrit la portière quand son téléphone sonna.

Numéro inconnu.

Elle décrocha.

Une voix de femme, faible, chuchota :

— Madame Whitmore ? Je suis Clara. Ne faites confiance ni à Grant ni à Oliver avant d’avoir vu le registre bleu.

L’appartement de Clara avait la modestie précise des vies qui ne débordent pas. Un manteau sur une chaise, deux livres empruntés à la bibliothèque, une carte postale de Lyon près de l’évier. Margaux fut frappée par l’absence de luxe. Pendant que la fondation brassait des millions sous des plafonds dorés, une femme qui en connaissait les fissures mangeait sa soupe froide dans une cuisine étroite.

Elle pensa aux bourses que son père avait créées pour que des enfants sans réseau puissent respirer plus large. Si Eleanor avait volé là-dedans, ce n’était pas seulement un crime financier. C’était un vol de possibles. Des études annulées, des loyers impayés, des jeunes filles qui renoncent parce qu’un nom prestigieux a préféré financer ses mensonges.

La boîte à couture l’émut plus qu’elle ne l’aurait cru. Anaïs avait peut-être appris à Clara à recoudre un bouton, à réparer un ourlet, à prolonger les choses faute de pouvoir les remplacer. Margaux toucha le bois du bout des doigts avec une tendresse étrange. Les femmes laissent souvent leurs preuves dans des boîtes que les hommes ne pensent pas à ouvrir.

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Quand la voix de Clara arriva au téléphone, faible et pressée, Margaux n’entendit pas seulement une lanceuse d’alerte. Elle entendit la petite fille de la photo, celle au manteau jaune, devenue assez grande pour comprendre que les adultes qui l’avaient protégée avaient aussi besoin d’être sauvés à leur tour.

Puis la ligne coupa.