Chapitre 05 - La fille sans père

Chapitre 05 - La fille sans père

Lila refusa d’abord de regarder l’écran.

— Ce n’est pas possible, dit-elle. Ma mère s’appelle Anne Parker.

Personne ne répondit. Même les mensonges les mieux habillés ont parfois une couture qui lâche, et il suffit alors de tirer.

Claire fit pivoter l’ordinateur vers elle.

— Lila, l’acte est peut-être faux. Ou pas. Mais vous devez savoir que ce dossier n’était pas destiné à vous protéger.

La jeune femme lut. Son visage se vida, comme celui d’Ethan plus tôt. C’était étrange, pensa Claire, de voir la même expression de ruine sur deux êtres qui n’avaient pas commis le même crime.

— Anne Parker m’a élevée, murmura Lila. Elle m’a dit que ma mère biologique était morte.

— Peut-être qu’elle t’a sauvée, dit Mireille doucement.

Lila secoua la tête. Ses larmes revinrent, mais cette fois Claire ne les trouva pas agaçantes. Elles n’étaient plus une excuse. Elles étaient le bruit d’une vie qui se fend.

De l’autre côté de la vitre, Béatrice parlait avec Ahmed. Ses gestes restaient maîtrisés, mais sa bouche s’était durcie. Ethan, lui, regardait Lila avec une peur neuve.

Claire comprit avant tout le monde.

— Ethan savait.

Lila leva les yeux.

— Quoi ?

— Il savait qui vous étiez. Peut-être pas au début. Mais à un moment, il l’a su.

Le silence répondit.

Lila porta la main à son ventre. Un geste furtif. Presque rien. Mais Claire, qui avait perdu un enfant à trente-deux ans et n’en avait plus jamais parlé parce que tout le monde trouvait le sujet « trop triste », connaissait ce geste.

— Vous êtes enceinte ? demanda-t-elle.

La question n’avait pas de douceur, seulement de la lucidité.

Lila se mit à pleurer franchement.

— Six semaines.

Claire sentit remonter une image qu’elle croyait rangée : un couloir d’hôpital, la main d’Ethan dans la sienne, trop froide, trop absente, et cette phrase d’une sage-femme qui faisait de son mieux : « Il n’y a pas de battement. » Ethan avait pleuré ce jour-là. Elle s’en souvenait. Il avait pleuré vraiment, ou du moins elle l’avait cru. Ensuite, ils n’avaient presque plus parlé de l’enfant perdu. Le silence était devenu une chambre fermée dans leur mariage.

Voir la main de Lila sur son ventre ouvrit cette chambre d’un coup. Claire eut mal pour elle-même, puis malgré elle pour l’autre femme. Cela la rendit furieuse. La compassion est parfois la dernière chose qu’on veut ressentir pour celle qui nous a blessée.

Mireille s’assit. Ahmed, derrière la vitre, cessa de parler.

Claire sentit une vague de nausée. Ethan, son mari, avait séduit une jeune femme qu’il savait peut-être liée à Béatrice, l’avait utilisée pour l’accuser, et maintenant il y avait un enfant. Dans un monde juste, la vérité arriverait en ordre. Dans la vie, elle déboule en foule et casse les meubles.

— Est-ce qu’Ethan est au courant ?

— Oui. Il m’a donné de l’argent hier. Il a dit que je devais partir deux mois à Bruxelles, que tout serait réglé à mon retour.

— Réglé, répéta Claire.

Elle aurait voulu rire. Ou frapper quelque chose. Elle se contenta de se tenir droite.

Son téléphone vibra encore. Le numéro inconnu.

« Si vous voulez comprendre la boîte rouge, demandez à Jacques Moreau. Hôtel des Abers, Saint-Malo. Chambre 12. Il part ce soir. »

Claire regarda le message. Le nom Jacques Moreau avait une odeur de poussière. Elle l’avait entendu dans la bouche de sa mère une seule fois, longtemps auparavant, lors d’une dispute avec son père. « Jacques Moreau ne remettra jamais les pieds ici », avait dit Lucienne.

— Je dois aller à Saint-Malo, dit Claire.

— Maintenant ? demanda Mireille.

— Maintenant.

Ethan, de l’autre côté, comprit à son mouvement qu’elle allait sortir. Il se redressa.

— Claire, n’aggrave pas les choses.

Elle ouvrit la porte avant que Mireille puisse l’en empêcher. Le hall entier retint son souffle.

Béatrice s’avança.

— Tu ne sais pas où tu mets les pieds.

— C’est drôle, dit Claire. C’est exactement ce que disent les gens qui ont caché le plan.

— Tu crois défendre ta mère. Mais Lucienne a détruit une femme et abandonné une enfant.

Lila, derrière Claire, chancela.

— Maman ?

Le mot sortit de sa bouche sans qu’elle l’ait choisi.

Béatrice se figea.

Le mot n’avait pas été fort, pourtant il avait traversé le hall plus sûrement qu’un cri. Les employés qui avaient suivi la scène par curiosité baissèrent les yeux, soudain gênés d’être présents à quelque chose de plus intime qu’un adultère. Claire vit une jeune assistante porter la main à sa bouche. Un homme qui, vingt minutes plus tôt, regardait la scène avec gourmandise, recula vers les ascenseurs. Même le scandale a ses limites ; la douleur d’une fille sans mère en impose une.

Pour la première fois depuis que Claire la connaissait, elle perdit son visage social. Il y eut une seconde de pure panique, nue, presque jeune.

Puis elle se reprit.

— Je ne t’ai jamais abandonnée, dit-elle à Lila. On t’a prise.

— Qui ?

Béatrice regarda Claire avec une haine si ancienne qu’elle n’appartenait pas à la scène du hall.

— Sa mère.

Claire sentit toutes les têtes se tourner vers elle. Voilà. Béatrice venait de poser la bombe au bon endroit : sur le cadavre de Lucienne, devant sa fille.

— Vous mentez, dit Claire.

— Va donc demander à Jacques Moreau, répondit Béatrice. S’il est encore assez lâche pour parler.

Ethan attrapa le bras de Béatrice.

— Ça suffit.

Elle le repoussa.

— Non, Ethan. C’est fini, les demi-vérités.

Le hall, qui avait été un théâtre de trahison conjugale, venait de devenir autre chose : un tribunal familial sans juge, avec trois générations de femmes sur le banc des accusées.

Claire ramassa l’enveloppe, la clé USB et l’attestation de Lila. Puis elle prit la valise noire par la poignée.

— Lila, dit-elle sans se retourner, vous venez avec moi.

— Pourquoi ? demanda la jeune femme.

Claire regarda Béatrice, puis Ethan.

— Parce que si je vous laisse ici, ils vont vous raconter une version où vous êtes coupable d’exister.

Dans le taxi vers la gare Montparnasse, Lila resta silencieuse. À mi-chemin, elle murmura :

— Vous me détestez ?

Claire regarda Paris défiler, gris, beau, indifférent.

— Oui, dit-elle. Par moments.

Lila baissa la tête.

— Mais je déteste davantage ce qu’ils ont fait de nous.

Le téléphone de Claire vibra une dernière fois avant le tunnel.

Lila avait fini par s’endormir contre la vitre, épuisée, une mèche blonde collée à sa joue. Claire la regarda malgré elle. Elle avait voulu une ennemie simple, une silhouette en robe grise à déposer avec les chemises de son mari. Elle se retrouvait avec une jeune femme enceinte, une possible sœur de sang par les détours honteux des adultes, et une question impossible : comment se protéger sans devenir cruelle ?

Le train entra dans le noir. Une seconde, Claire vit leurs reflets dans la vitre : deux femmes séparées par l’âge, la trahison, la classe sociale, et réunies par le même homme qui avait cru pouvoir décider de leur version de l’histoire.

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Cette fois, le message contenait une photo de la boîte rouge ouverte.

À l’intérieur, on voyait une lettre de Lucienne. Sur l’enveloppe, de l’écriture de sa mère : « Pour Claire, quand elle cessera de confondre amour et loyauté. »