Chapitre 02 - Le nom dans le rapport

Chapitre 02 - Le nom dans le rapport

Le mot incendie traversa la salle avec plus de violence qu’un cri.

Elena n’avait pas entendu Daniel prononcer cette vérité depuis des années. Entre eux, l’incendie existait comme une pièce fermée dans une maison habitée: on savait qu’elle était là, on passait devant, on évitait d’en toucher la poignée.

Ce soir-là, devant deux cents invités, Daniel venait de l’ouvrir.

Vivian se ressaisit la première.

C’était son talent. Elle pouvait perdre la face, la retrouver, la repoudrer et la tendre de nouveau au monde en moins de trois secondes.

— Daniel, voyons, dit-elle d’une voix douce. Ce n’est ni le lieu ni le moment de rouvrir une tragédie.

— C’est exactement le lieu, répondit Daniel. Parce que c’est ici qu’on a décidé de l’utiliser encore une fois contre elle.

Il fit signe à un homme près de l’entrée.

Elena reconnut Lionel Hart, le directeur juridique de Cross Meridian, l’entreprise que Daniel avait développée dans l’ombre pendant que le monde le réduisait encore au survivant blessé d’un vieux drame. Lionel portait un dossier noir et une expression d’homme qui n’avait pas bu une goutte de champagne.

Il avança jusqu’à Daniel.

La salle retenait son souffle.

— Tu avais prévu ça ? demanda Elena, très bas.

Daniel tourna les yeux vers elle.

— J’avais prévu de ne pas m’en servir. Puis ils ont ri.

Elle ne sut pas si cela la soulageait ou la blessait. Il avait porté cette arme à leur mariage comme d’autres portent un mouchoir dans la poche. Par amour, peut-être. Par méfiance aussi. La vie leur avait appris que la tendresse sans preuve ne protège pas longtemps les femmes qu’on a déjà désignées comme faibles.

Lionel ouvrit le dossier.

— Le rapport original du service d’incendie de Westbridge Textile a été modifié trois semaines après les faits, dit-il.

Vivian éclata d’un rire sec.

— Une société privée ne réécrit pas l’histoire.

— Non, dit Daniel. Mais elle peut acheter les archives d’un bâtiment vendu sous scellés, retrouver les copies de sauvegarde et engager l’enquêteur que vous pensiez retraité.

Clara fit un mouvement minuscule.

Elena le vit.

Clara savait.

Peut-être pas tout. Peut-être assez.

Vivian posa une main sur le bras de sa fille. Ce geste, que d’autres auraient pris pour de la protection, fit reculer Clara d’un demi-pas.

Daniel continua:

— Le premier rapport mentionnait une porte coupe-feu bloquée de l’extérieur. Il mentionnait aussi la présence d’une personne dans l’aile sud, à l’endroit où le feu a démarré.

Vivian tourna la tête vers un serveur, comme si elle cherchait une échappatoire dans l’argenterie.

— Des rumeurs.

— Un nom, corrigea Daniel.

Elena sentit sa gorge se serrer.

Elle revit le couloir, la fumée noire, la sirène absente, la sensation affreuse de savoir qu’une porte ne s’ouvre pas même quand on s’y jette de tout son poids. Elle se souvenait d’avoir tiré Daniel, d’avoir crié pour quelqu’un d’autre. Elle se souvenait aussi de Vivian, le lendemain, penchée sur son lit d’hôpital, lui répétant: “Tu as été héroïque, mais il faut laisser les adultes parler.”

À dix-huit ans, Elena avait encore cru que les adultes protégeaient.

Lionel posa une copie sur le pupitre des musiciens.

— Le nom était Vivian Delacroix.

Un verre tomba quelque part.

Vivian ne pâlit pas. Cela rendit la scène plus terrifiante. Elle se contenta de respirer plus lentement.

— J’étais à l’hôpital avec ma sœur.

— Non, dit une voix derrière le dernier rang.

Tout le monde se retourna.

Une femme âgée, cheveux blancs tirés en chignon, se tenait près de la porte des cuisines. Elle portait un tailleur gris simple, trop sobre pour ce mariage. Elena ne la reconnut pas tout de suite. Puis elle vit les yeux.

Madeleine Rousseau.

Ancienne infirmière de l’hôpital Saint Agnes. Celle qui avait changé les pansements d’Elena en silence, quand Vivian expliquait aux médecins que sa nièce était “émotive” et ne devait pas être interrogée trop longtemps.

Madeleine s’avança.

— Madame Delacroix n’est arrivée à l’hôpital que quarante-deux minutes après l’admission d’Elena.

Vivian tourna enfin la tête vers elle.

— Vous vous trompez.

— Non. Je l’ai noté parce que votre sœur mourante vous demandait.

Elena ferma les yeux.

Sa mère.

Isabelle.

On lui avait dit qu’Isabelle n’avait jamais repris connaissance. Qu’elle était partie sans un mot, sans une pression de main, sans lui demander pardon de la laisser seule.

Madeleine regarda Elena.

— Votre mère était consciente quand vous êtes arrivée. Pas longtemps. Mais assez.

Le monde se rétrécit autour du visage de cette femme.

— Elle a parlé ? demanda Elena.

Vivian fit un pas brusque.

— Cette femme est confuse.

Madeleine sortit de son sac une petite enveloppe jaunie.

— Non, madame. Je suis vieille, pas confuse.

Daniel se rapprocha d’Elena, sans la toucher.

Madeleine tendit l’enveloppe.

— Isabelle m’a demandé de vous remettre ceci si un jour Vivian utilisait encore l’incendie pour vous faire baisser les yeux.

Elena prit l’enveloppe.

Son nom était écrit dessus. L’écriture de sa mère tremblait, mais elle était là.

Elle n’osa pas ouvrir.

Vivian souffla:

— Elena, ne fais pas ça.

C’était la première fois de la soirée qu’elle ne sonnait pas cruelle.

Elle sonnait effrayée.

Elena déchira lentement le bord de l’enveloppe.

À l’intérieur, il n’y avait pas une lettre.

Il y avait une photographie: Vivian, plus jeune, devant l’aile sud de l’usine, tenant une clé rouge à la main.

Au verso, une phrase de sa mère:

Elena n'avait jamais aimé les dossiers. Ils lui rappelaient les semaines après l'hôpital, quand sa vie s'était retrouvée rangée dans des chemises de couleurs, avec des mots écrits par d'autres: traumatisme, suivi, fragilité, comportement d'évitement. À force de lire ce vocabulaire, elle avait fini par se demander si la douleur devenait moins vraie quand un médecin la classait proprement.

Ce soir, un dossier servait enfin à autre chose. Il ne parlait plus à sa place. Il parlait contre ceux qui avaient pris sa place. La nuance était immense. Elle observa les mains de Lionel tourner les pages, et elle pensa aux mains de sa mère, toujours tachées d'encre, toujours occupées à calculer, corriger, construire. Isabelle n'aurait pas voulu une vengeance bruyante. Elle aurait voulu une preuve nette.

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“Si je ne survis pas, demande à Clara pourquoi elle pleurait avant que le feu ne prenne.”