Capítulo 10 - La habitación del piano que no sonaba
Capítulo 10 - La habitación del piano que no sonaba
No fueron a La Moraleja de inmediato.
Eso habría querido Isabel.
Valerie lo dijo con una calma que le sorprendió incluso a ella.
—Nos está empujando a salir del hospital, a separarnos, a actuar sin testigos. No vamos a darle ese regalo.
Eli asintió. No discutió. Esa obediencia nueva, sin orgullo herido, fue una de las cosas que más le costó a Valerie no mirar demasiado.
Organizaron todo como se organizan las cosas serias: sin música, sin frases grandiosas, con llamadas a abogados, policía, seguridad del hospital y una obstetra amiga de Valerie que insistió en revisarla antes de que hiciera nada.
—Tienes contracciones de Braxton Hicks —dijo la doctora Leire—. No me gusta tu tensión. Y menos me gusta tu cara de “estoy perfectamente”, que es la cara internacional de las mujeres que no están perfectamente.
Valerie se sentó en la camilla de exploración y por primera vez en horas dejó caer los hombros.
—No puedo parar ahora.
Leire le tomó la mano.
—No te estoy pidiendo que pares. Te estoy pidiendo que no confundas valentía con abandono de ti misma.
La frase se quedó dentro de Valerie. Había pasado meses siendo fuerte como si el bebé necesitara una madre de piedra. Quizá necesitaba otra cosa: una madre viva.
Eli esperó fuera con Sofía. La niña había pedido chocolate caliente y luego no lo había bebido. Movía la cucharilla sin ruido, mirando a su padre cada pocos segundos.
—¿Estás enfadado conmigo? —preguntó.
Eli se agachó.
—No.
—Porque escuché.
—Gracias por escuchar.
Sofía frunció el ceño.
—Los niños no deben escuchar cosas de mayores.
—A veces los mayores hablan tan mal que los niños tienen que salvarse solos. Pero eso no debería pasar. Y voy a arreglarlo.
—¿La doctora Valerie tendrá el bebé?
Eli tragó saliva.
—Eso esperamos.
—¿Y tú vas a quererlo?
La pregunta era sencilla. Precisamente por eso no tenía escapatoria.
—Sí.
—¿Y a mí?
Eli tomó aire.
—A ti te quise antes de saber hacer casi nada bien. Y voy a quererte mejor.
Sofía lo miró como si estuviera probando si la frase aguantaba peso.
—La abuela dice que querer mejor es mentira.
—La abuela se equivoca.
La niña acarició la oreja cosida de Tomillo.
—Clara decía que las personas pueden aprender si no tienen demasiada vergüenza.
Eli cerró los ojos. Clara seguía educándolo desde el otro lado de la vida.
A las siete de la tarde, dos agentes acompañaron a Eli, Jacobo y Teresa a La Moraleja. Valerie se quedó en el hospital por indicación médica, aunque logró que Marta le acercara una silla junto a una ventana desde la que se veía la lluvia convertirse en una tela gris sobre Madrid.
No le gustaba esperar.
A las mujeres de su familia la espera siempre les había parecido una trampa. Su abuela esperó a que su marido dejara de beber. Su madre esperó a que el banco entendiera que una viuda también sabía llevar una hipoteca. Valerie había esperado a que Eli llamara hasta que una mañana comprendió que esperar también puede ser una forma de desaparecer.
Marta le trajo una tortilla de patatas del bar de enfrente.
—Come.
—No tengo hambre.
—No era una encuesta.
Valerie comió dos bocados y casi lloró. No por la tortilla. Por la normalidad. Por el aceite, la cebolla dulce, el plato de plástico. Porque el mundo seguía teniendo cosas sencillas mientras su vida parecía escrita por alguien con demasiado gusto por los sótanos.
El móvil sonó.
Videollamada de Eli.
Valerie contestó.
La imagen tembló un poco. Estaban en una habitación elegante y triste, con un piano cubierto por una tela. Frente a él, una mujer mayor sostenía la caja de cinta azul. Marisol.
Tenía el pelo blanco recogido, la espalda recta y los ojos de quien ha visto pasar demasiados inviernos por la misma ventana.
—Doctora Torres —dijo—. Perdón por hacerla venir con sustos.
—No he ido.
Marisol sonrió.
—Mejor. Isabel siempre subestima a las mujeres que saben quedarse donde deben.
Eli apareció junto a ella, pálido.
—Valerie, hay documentos. Partidas, cartas, transferencias. Y algo más.
Marisol abrió la caja.
Dentro había un saquito de tela, una medalla infantil y varias fotografías. Pero Eli no enfocó eso. Enfocó un sobre sellado con cera roja.
En el frente, con letra antigua, se leía:
“Para el hijo que Eli tenga después de aprender la verdad.”
Valerie sintió que el bebé daba una patada fuerte.
—¿Quién escribió eso? —preguntó.
Marisol miró a la cámara.
—Clara.
Valerie dejó el plato sobre la mesa.
—Clara sabía del bebé.
Marisol negó despacio.
—No del suyo, doctora. De cualquier bebé que viniera después de ella. Algunas mujeres, cuando se están muriendo, ven más claro que todos nosotros vivos.
Antes de que pudiera abrir el sobre, una alarma sonó al fondo de la casa.
Eli giró la cámara.
En la puerta de la habitación apareció Isabel, empapada de lluvia, con una llave en la mano.
La espera le permitió a Valerie escuchar su propio cuerpo. No le gustó. Había un cansancio bajo, terco, instalado en la pelvis y en la nuca, y una presión que no era dolor pero sí advertencia. Durante meses se había dicho que podía con todo porque las mujeres de su familia siempre habían podido. Su madre trabajó con fiebre en una farmacia. Su abuela levantó tres hijos con una libreta de deudas y un marido ausente. Pero esa herencia, pensó Valerie, también podía ser una trampa: sobrevivir no debía ser la única tradición femenina.
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Por eso obedeció a Leire, aunque le costara. Bebió agua. Comió la tortilla. Apoyó los pies en una silla. Hizo cosas pequeñas y poco heroicas que, en aquel momento, fueron casi un acto de rebeldía. Isabel esperaba una enemiga agotada, dispuesta a romperse para demostrar que tenía razón. Valerie eligió no romperse. Eligió cuidarse como si su descanso también pudiera ser una prueba contra quienes la querían débil.
—Esa caja —dijo— no sale de esta casa.
